DORMIR

Morir es dormir... y tal vez soñar

(“Hamlet”, William Shakespeare)

Cuando dormimos,

nuestra punta de iceberg muere

aunque nadie le rece un réquiem,

pues, salvo excepciones,

resucita en cuanto despertamos

—y lo hace armada con filo de puñal—,

acuchillando entonces la parte sumergida;

si bien alguna vez un rayo de luz

—con vértigo de relámpago—

vierte una porción de ese pecio

sobre la refulgente masa retoñada,

y ese cristal de hielo

no es sino el espejo de Alicia.

Sólo en esos momentos

podemos arañar una mínima fracción

y con ella traspasar el plateado azogue,

sentir la vibración en nuestras nucas

de otro mundo

dentro de nuestro mundo,

sentir ese embrión de locura —esa borrachera

que nosotros mismos

y cuanto nos rodea hemos fraguado—

que nos guía a cada paso, a cada bocanada,

para que volemos como ángeles

pese a carecer de alas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Flaming june" (Sol ardiente de junio) 1895,  Frederic Leighton. Frick Collection de Nueva York (en cesión del Museo de Arte de Ponce, Puerto Rico)

Música: "The sound of silence", Disturbed 

DESNUDANDO (soneto)

Desnudando mi cuerpo de aflicciones,

de temores inciertos y de fallos,

de estertores lacónicos, vasallos

de tibiezas infames y traiciones,

reanudo una vida entre algodones, 

regalada de joyas de un serrallo, 

que me habita la piel en la que hallo 

considerable gozo y diversiones.

Desnudo de ropajes mi cintura,

mis glúteos, mis muslos, mi cadera,

mis pechos de mamilas en negrura,

y la gruta profunda de venera,

que pariera en tortuosa coyuntura,

a la diosa Afrodita que me espera.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “A bath” (Un baño), Frederic Leighton

Música: "Smoke on the water", Deep Purple

TÚ Y TUS PERICOS

Tú y tus pericos multicolores,

tus monos negros,

tus gatos igualmente negros,

la cervatilla asaeteada,

como un San Sebastián silvestre

entonando una elegía por sí misma

(por ti misma),

por el inmenso dolor que te laceraba

por dentro,

por fuera.

Tú y tus pericos tornasolados,

el yugo de tus cejas unciéndote los ojos,

tu bigotito ambiguo, andrógino,

tu pierna flaca de poliomielitis,

los largos vestidos

de tehuana y los pantalones para disimularla,

los corsés de escayola

—como aquel adornado con la hoz

y el martillo—,

a veces el otro con cinchas de acero,

las cicatrices,

el matrimonio

que te pintaba lágrimas

por otras que él amaba,

las lágrimas por otras y otros

que también amaste tú, 

y por los hijos perdidos

y por la cirugía

y por las amputaciones…

El corcel brioso

de la risa saltando una barrera

de tarde en tarde,

las caricias cómplices con Tina Modotti,

los besos clandestinos con León Trotski,

los viajes al norte,

la vuelta al jardín de tu Casa Azul,

a su pirámide de estuco,

a sus ídolos hieráticos de factura milenaria,

al cielo de espejo de tu cama,

al óleo que ya era sangre de tus venas,

a los pinceles que ya eran falanges de tus dedos,

a las ajorcas de jade que arrullaban tus muñecas,

a los collares huicholes de turquesas y corales,

al arcoíris de raso que enjaezaba tus trenzas,

al huipil que sería tu mortaja

mientras Diego te lloraba, a ti, Frida,

que en vida fuiste su sombra

y ahora, muerta, nos deslumbras. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Música: La Llorona, Chavela Vargas

Imágenes de cuadros de Frida Kahlo ("Yo y mis pericos", 1941, "Autorretrato con monos", "Autorretrato con collar de espinas y colibrí", "La pequeña cervatilla", 1946), y mías posando en el jardín de la Casa Azul (casa natal de Frida Kahlo en Coyoacán, México D. F.)

ROMANTICISMO

Imaginemos un pasado para algo del pasado,

para las piedras silentes que custodian

las voces de quienes acariciaron sus sólidos

tegumentos con sus secretos.

Imaginemos un pasado guardado largamente

que nos hable

de otras auroras, 

de otras memorias.

Entornemos los ojos,

volvamos la mirada hacia otras eras.

Imaginemos el país de Egipto,

con sus pirámides

de sillares dorados por el sol crepuscular,

con sus pilonos majestuosos como antesala

de los templos,

con sus jeroglíficos y sus bajorrelieves,

con la verticalidad vertiginosa

de sus afilados obeliscos.

Imaginemos la Grecia clásica,

con sus columnatas estriadas y sus pórticos,

o la Roma que conmoviera al mundo

con un imperio de arcos triunfales

o el Tahuantinsuyu de los incas,

con sus enclaves de elevada orografía planetaria,

o las ciudadelas mayas,

surcadas por el vuelo del quetzal de plumas

de jade.

Imaginemos los castillos

medievales y sus adarves almenados 

troquelados en el cielo,

las pagodas de tejados curvilíneos

superpuestos, con sus colosales Budas,

las cúpulas de las mezquitas de Estambul,

las doradas de las catedrales rusas y su Kremlin

o la deslumbrante masa marmórea del Taj Mahal.

Imaginemos un pasado que insufle

aliento a todo vestigio de lo que fue orgánico

y hoy es pétreo.

Visitemos la cotidianidad antigua

que exponen los museos

e imaginemos laureles

para la boca sin lengua del enigma,

mientras cerramos los párpados a la noche atroz,

al reverso oscuro.

(Mayte Llera, Dalianegra)

 

Pintura: “Interior del Templo de Abu Simbel, Egipto”, David Roberts (1796 – 1864)

Música: "God save the queen", Sex Pistols

HAY UN SALAR EN MI PECHO

Hay un salar en mi pecho, mar de amargura y de muerte,

que crece cuando mis ojos no te hallan en la albura

y mengua si oigo palabras 

escanciadas por tu lengua.

Hay una llaga en mi pecho, doliente como la vida,

a la suerte abandonada del que al morir 

nada pierde,

porque en vivir nada tiene.

Sirve de nido a los pájaros que trinan en mi agonía,

gorjean y, en su salmodia, se eleva una plegaria

que ningún oído atiende.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Ángel Ramiro Sánchez

Música: "Broken", Seether ft. Amy Lee

ALFA Y OMEGA

Soy mi génesis y mi amén,

mi pequeño universo,

el único realmente mío,

el único existente para mí.

El Big Bang comenzó conmigo,

no con mi primera llantina,

sino en el mismo instante de mi concepción.

Ahí los astros centelleaban con el brillo

elemental del relámpago,

iracundos de volcanes:

el sol, la luna,

toda una constelación de estrellas,

una nebulosa  rutilante y rubicunda como la sangre

que ya recorría mis dos células primarias.

Tan pequeña yo,

tan humilde yo,

tan poca cosa yo,

soy todo, mi todo,

soy todo lo que alcanzan mis sentidos:

los prados feraces, los árboles

esbeltos y rozagantes,

las flores y las frutas que en su abundancia

de colorido y aromas

avivan la sana alegría.

El arroyo que le canta a la tierra,

la piedra que recibe su caricia,

el beso que corona los labios amados

y cincela la piel con el mar de su espuma.

Todo eso que soy

me colma y me ancla,

me ata al regalo de la vida,

me desborda el corazón enternecido,

me muerde las aristas del misterio

y disuelve mi temor al infortunio.

Todo eso que soy,

todo eso,

esa llamarada que me tiñe

de plasma estelar,

se extinguirá en cenizas

tras un día que será una hilacha de luz,

cuando mis pupilas se opaquen de negrura,

cuando el fin del mundo me alcance,

así, quizás hasta de improviso.

El fin del mundo,

el único fin,

el de mi mundo,

el mío.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura de Mara Lorenzini

Música:"Uprising", Muse

NADA

Nada

te detiene,

nada en ese crepitar oscuro,

en esa sinfonía de sombras

impermeables

donde crecen tu miedo

y tu agonía,

donde nacen de sal

las oraciones

que eleva tu voz

mística y leve.

Son trémulas plegarias

erigidas a un cielo

tan sordo como mudo,

son preguntas

que se quedan en penumbra.

La razón de por qué respiras

o te mueves,

no la busques

en el núcleo de las letras,

ni la encuentres

en la voz enamorada.

Ya nada, nada te detiene,

nada impedirá

ese derrumbe

que te lleva de la luz

a las tinieblas,

que en cascada tumultuosa

te declina

menguando la albura de tus días,

pues caminas desgajado de tu alma,

henchido de vacíos,

hambriento de esperanzas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Decalcomanía” (1966),  René Magritte. Colección de Noémi Perelman Mattis y Daniel C. Mattis

Música: Empire, Kasabian

ADVERSIDAD

No sé si gratificar

con sonrisas y parabienes

las lanzas rotas,

porque alguna,

de serlo,

más que óbolo altruista,

semeja ser talión en justa por bagatela

desgajada de mi memoria.

No sé si agradecer

o condenar,

si debo escuchar voces sin nombre,

yo, que solo tenía oídos

para mi propia voz interna,

para mis sentimientos,

para mis alegrías y mis duelos;

yo, que me bastaba conmigo misma y sola,

con discernir mis propias certidumbres,

mi propio aliento;

yo, que era obediente

solo al dictado de mis principios,

que no aceptaba imposiciones

ni injerencias

de pensamiento, palabra u obra.

No sé si retribuir o reprobar,

pues ignoro la naturaleza

de lo velado.

Prefiero continuar estableciendo

mi amparo al abrigo

de lo foráneo,

dirigiendo firme mis pasos,

sin que el temor me anide en las huellas.

La adversidad es la estación

de floración de mi especie.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: "La joven de las dalias", Vladimir Dimitrov

Música: An end has a start, Editors