sábado, 24 de diciembre de 2022


A mi dulce y amado Rayito
Sé que no puedes escucharme,
que adonde estás
no te llegan mis lamentos;
que tampoco puedes saber 
el alcance de este amor que aún te profeso,
que siempre te profesaré.

Sé que da lo mismo 
que diga una cosa que otra,
que me ponga para arriba o para abajo,
porque nada de lo que diga,
porque nada de lo que haga
te hará volver.

Sé que no imaginas
que te imagino 
encaramado al pasamanos de la escalera,
pavoneándote como un chulito
inmune al vértigo.

Sé que no imaginas
que te recuerdo constantemente,
que te veo 
por toda la casa,
por toda esta casa 
que fue tu casa
desde que llegaste
hasta que te fuiste,
por toda esta casa
que siempre será tu casa.

Sé que tampoco imaginas
que cada vez que inclino la cabeza 
y miro la tarima del suelo,
te veo allí tendido, 
durmiendo un sueño dulce,
tan dulce como eterno.

Sé que tampoco sabes 
lo mucho que te echo de menos,
lo mucho que te lloro, 
lo mucho que te quiero,
mi pequeño y suave
pompón de pelo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Black and red", John White Alexander


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Mi muy querido y añorado Rayito, que ha cruzado el arcoíris el pasado 3 de marzo de 2022

viernes, 16 de septiembre de 2022

SABÍA


Intuía, sabía 
de tu temor,
del recelo que germinaba
en tu tuétano
cebado por el torrente
de mis afectos.

Intuía, sabía
de tu incomodidad
ante la vehemencia
atestiguada en mi abrazo
y manifestada en la humedad
de mis besos.

Intuía, sabía, 
creía ya
—con fe ciega—,
que ahuyentabas
mi locura de amor
con amuletos,
como si fuese un hechizo
y no la ceguera
del amor verdadero,
de aquel que va más allá
del ojo humano,
de aquel que mantiene
los párpados lacrados
porque es capaz de vislumbrar
sus entrañas
en ausencia de la luz.

Intuía, sabía ya,
que todos mis fuegos
aplacabas con granizo
y carámbanos,
en aras de esquivar
un futuro sufrimiento.

Mas no entiendes
que la llama
que me enciende el corazón
proviene del mismo lugar
que ansiaríamos alcanzar
tras nuestra muerte
—si esta no fuese muerte eterna—;
de un sitio
donde la rutina
—ese alfil arrogante que proyecta
su sombra de ciprés sobre el tablero
de nuestras vidas—,
no pudiese ejecutar
su danza sinuosa
y darnos jaque mate
con la lacerante daga del tedio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alberto Donaire
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viernes, 19 de agosto de 2022

ESTA NOCHE


Esta noche 
me envuelve los párpados
una tristeza tan atávica
como la oscuridad cósmica.
Nace de tu silencio sostenido
y se alimenta en mis entrañas
de mi inseguridad,
de mi miedo a perderte
en la inconmensurable distancia.

Esta noche 
es noche ceñida de negruras,
es noche eterna,
noche para siempre.
Esta noche no te tengo
y quizá ya no te tenga ninguna otra,
es la sinrazón absurda
de la incomprensión mutua,
aunque te sienta dentro,
latiendo conmigo
en un solo corazón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Naufragio" (1759), Claude Joseph Vernet. Groeninge Museum, Brujas
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domingo, 24 de julio de 2022

SOLOS TÚ Y YO


Ungiste mis párpados
con la untura oleosa que el sol emplea
para acariciar la sombra
cuando, como un pájaro de oro, 
eleva su vuelo 
sobre el dosel de la madrugada.
Obraste así tras el declive
de una noche desguarnecida
de estrellas y de luna,
de faroles y de bombillas,
aliviando mi ceguera
con tu luz de crisantemo.

Y ahí, 
en tus palmas imbricadas de clemencia,
sangró el estigma que redimió mi condena,
que cercenó los eslabones
y suturó las heridas
para que ninguna corriente 
me remolcase a través de ellas,
para que ninguna alimaña las vulnerase 
y nuevamente le sirviese de alimento.

Y ahora 
que la vida me transita en espirales,
que me impulsa a girar como un derviche,
retoña en mí la madera del manglar
con su piel salada y húmeda.

Y ahora 
que tú y yo 
nos recorremos 
por caminos dibujados 
con saliva, 
que tú y yo 
encendemos teas 
con jirones desgarrados en los labios, 
que rodamos por laderas de volcanes 
con los besos labrados en la carne,
que azotamos furiosos los abismos 
con espuma de mareas fragorosas,
ahora que tú y yo
nos reencontramos,
estamos sólo tú y yo, 
solos tú y yo en el horizonte.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Le Baiser" (1868), Carolus-Duran. Palais des beaux-arts de Lille, France

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jueves, 28 de abril de 2022

KA-APER (CHEIK-EL-BELED)

Noble Ka-aper,
antes de que tu carne
fuese de sicomoro
leías los papiros sagrados
de los escribas,
pero nunca necesitaste
sus cajas de cálamos
ni sus paletas con tinteros;
te bastaron tus penetrantes pupilas
para inscribirte en la historia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Imagen: fotografía de la escultura egipcia del sacerdote lector "Ka-aper" (llamado "Cheik-El-Beled" en lengua árabe, cuyo significado es "El alcalde del pueblo"), hallada en la necrópolis de Saqqara en 1860 y perteneciente a la V Dinastía del Imperio Antiguo de Egipto

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domingo, 24 de abril de 2022

UNA CIERTA FELICIDAD


Una cierta felicidad
milita bajo esa cúpula celeste
que tremola con el gélido soplido de Bóreas.

Tal vez sea una ínfima dosis de felicidad,
algo imperceptible,
como el aliento sosegado
y perfumado de montaraces hierbas
del fauno que sestea al abrigo de un sol de otoño.

Quizás una felicidad compartida
en los segundos que preceden
al crepúsculo,
quizá rememorada con deleite
en los que escoltan al orto solar.

Posiblemente solo haya de ser eso:
una íntima y pequeña cuota de felicidad.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Fauno y bacante", Dióscoro Puebla (1832-1901). Museo de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando,  Madrid

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domingo, 17 de abril de 2022

COMPAÑÍA


El sol, 
la luna,
las estrellas que cautivan
con su brillo desmedido,
las flores que se abren al día, 
la carne que se abre al deseo…

Todo aquello que amamos
ya nunca 
nos abandona, 
aunque le demos la espalda,
aunque cerremos los ojos,
aunque desangremos los recuerdos.

Siempre queda la marca 
de una gota
esperando a que nuestras yemas
despierten el calor
que duerme en su cerco seco.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Seth Garland

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domingo, 10 de abril de 2022

A MALALA YOUSAFZAI


Habla tu voz, 
la que ocultaban
los callejones cerrados de esperanzas,
los callejones despojados de direcciones,
los callejones con celosías de ojos mudos.

Habla tu voz,
Malala,
y es la hermosa voz
de la libertad,
esa que quisieron silenciar las balas,
esa que siempre suena bajo amenaza.

Habla tu voz
y los hambrientos de equidad se sacian,
y es voz impetuosa que derriba muros,
lengua de fuego inaprensible
que se filtra entre barrotes
de cárceles domésticas.

Habla tu voz
y provoca la ira de los que temen
perder los privilegios
que otorga el cetro fálico.
Habla,
reclamando el centelleo
de los rayos y el vuelo solemne
de los pájaros blancos.

Habla tu voz,
Malala,
y es la hermosa voz
de la juventud,
esa que mueve más montañas que ninguna fe,
esa que lleva razón en cuanto demanda,
esa que no pueden contener eslabones ni sogas,
la que rompe cadenas y condenas
con su timbre agudo y firme.

Habla tu voz
encendiendo una llama redentora
—tutelar de todas las verdades—
y las puertas pugnan por ceder al empuje
inexorable de tu palabra.

Habla,  Malala,
y el mundo que alardea de ser libre y justo
—ese mundo—
te condecora y premia
para limpiar su conciencia maculada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Mujeres", Jean Michel Bénier

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jueves, 7 de abril de 2022

HOY ABRO


Hoy abro mi vida a un viento nuevo,
a un sol de luminosidad extrema,
a la albura de esperanzas
que son tersura primaveral
en el umbral del otoño.

Hoy abro mis brazos
—extiendo huesos, músculos,
cartílagos y nervios,
venas, arterias, piel,
y un leve vello que se eriza
a tu contacto—
y te cerco.
Son férreos barrotes,
cárcel donde confinar tu calor,
celda carnal donde alojar tu cautiverio.
Tu captora soy, tu señora,
también tu sierva, y me abro a ti
como se abren los capullos de las flores
cuando el día despierta, ofrendando
el corazón en altares de promesas.

Hoy abro mi ventana
al trino de la golondrina,
a su cola ahorquillada y su pecho salino,
a su alegría innata y su vuelo veloz.
Que cuelgue su nido bajo mi balcón,
que pasen las horas, los días, los años,
que vengan libélulas
para alimentarla.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Nydia Lozano

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miércoles, 6 de abril de 2022

SÉ DEL DOLOR


Sé del dolor,
sé de la pérdida.

Un día,
un día ceniciento,
un día de hollines,
el afilado aguijón de un dardo
alcanzó mi corazón.

Pero hoy es otro corazón
el que acusa los desgarros,
el que se emponzoña
con el veneno del venablo.

Pero hoy es otra garganta
la que grita su dolor.

En la mía ya no reverbera ese eco.
Muda, taciturna,
impasible,
así está, así estoy.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Dylan Lisle

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domingo, 3 de abril de 2022

RUTINA


Ahora, habiendo ya lavado platos,
cubiertos, vasos, tazas y bandejas,  
tendré que hacer tareas de mis viejas  
amigas, las hormigas, y los gatos 

tendrán también comida, que son gratos 
si se les acarician las orejas,
y  se les ve vagar por las callejas 
y por los bulevares inmediatos. 

Mientras preparo cenas, echo pestes. 
La luna irradia luz en mi ventana,
al verla, me pregunto: ¿la rutina 

también alcanzará cuerpos celestes? 
¿Serán sus movimientos una diana? 
pues la costumbre todo contamina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Doncella vertiendo leche" (1660), Jan Vermeer, Rijksmuseum. Amsterdam

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lunes, 28 de marzo de 2022

QUIERES


Quieres que mis letras
sean dádivas de oro
que te recuerden el brillo del sol,
o que te traigan a la memoria
la alegría indolente e ingenua
de esas margaritas
que se prestan a ser deshojadas
buscando aserción o refutación.

Quieres que te hablen
de esos pequeños cupidos
que aparecen en los cuadros antiguos,
y que a menudo son confundidos con ángeles,
aun cuando su existencia se deba
al amor por la carne y no
al amor por el alma.

Quieres leer
la belleza en mis versos,
una belleza
hermana de una felicidad aparente,
aun cuando la verdad
rara vez sea su hermana.

Te daré, pues, mi pluma,
para que sean tus manos
las que dibujen ese cascarón hueco,
porque yo, no quiero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Cupido y Psique infantes" (1890), William Adolphe Bouguereau


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viernes, 25 de febrero de 2022

UN CIPRÉS


Un ciprés —que no el de Silos—,
corazón de una glorieta 
en un jardín sevillano,
sirve de mástil al barco
de los poemas de Bécquer,
que navega entre suspiros
de románticos amores, 
de broncíneos Cupidos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Glorieta de Bécquer, Parque de Maria Luisa, Sevilla". Óleo sobre lienzo de Antonio González-Alba (Galba)

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domingo, 20 de febrero de 2022

URGENCIA


Me palpita la urgencia
por esos besos de bienvenida que serán afluentes 
de otros tan largos como el Nilo,
y por las caricias que establecerán
mi cuerpo como el eje de sus simetrías;
pero no creas que ignoro que tus labios y tus manos
son las consignas de mi última 
revolución, las postreras balas
que me quedan en el tambor.

Y así, acecho el crujido 
que me anuncia tu aparición
para precipitarme y ser río caudaloso
discurriendo hacia la cascada de tu abrazo.

Y así, bajo el dintel del tiempo compartido,
con los recuerdos 
de nuestra adolescencia desbocados,
me niego a renunciar a este sueño,
pues una brisa
puede alimentar un fuego.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Der Kuss" (El beso) 1908, Gustav Klimt. Österreichische Galerie Belvedere, Viena

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sábado, 12 de febrero de 2022

A UNA ROSA DE PLÁSTICO

A una ROSA de Getxo 

Todo en ella 
es falso, impostado,
desde su supuesta fragancia
hasta la más supuesta, todavía,
tersura de sus pétalos.

Todo en ella 
es un glamur fingido
que convive en vil contubernio
con sus iguales;
iguales en dobleces y en artificios,
igualmente mordaces, insidiosos, 
pérfidos, infames y desalmados.

Pero son tantos 
los engañados,
los que ansían verla brillando
bajo el sol 
en el centro de sus jardines,
arrullada por la melodía de sus surtidores,
que es ardua,
cuando no, imposible, la tarea 
de propiciar la caída 
de tanta oscura y tupida venda.

Y es que las rosas de plástico,
vistas de lejos,
pueden parecer auténticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Bolsa de papel”, óleo de Jane Hartley

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UNA DÉCIMA POR ENCARGO


Un euskaldún y un guajiro
una décima encargaron
y, como me aconsejaron,
habré de darle un gran giro
al verso libre, al que miro
como ejemplo de poema,
que aquí ha de ser anatema,
y en el rimar y escandir,
hallaré mi porvenir
si me libro de la quema.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La melodía", Kate Elizabeth Bunce (1856 - 1927)

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martes, 1 de febrero de 2022

NUESTRA VIDA VERDADERA


Cuando la mentira parece ambrosía,
es difícil hallar la hiel bajo la dulce cobertura,
pues la miel encubre el sabor acre
y provoca confusión en las papilas.

Así mis pies,
que tantas sendas floridas transitaron,
se sometían al rastro de tus huellas.
Eran corceles inquietos,
desbocados en desatinos,
nerviosos como niños turbados
ante la inminente concesión de un regalo.

¡Cómo caían vencidas mis defensas
ante la solemnidad de tu farsa!
Perdida ya la fortaleza de mis muros,
no era yo sino una derruida barbacana.

Me hablabas de nuestra vida verdadera
y respiraba solo en presencia de tu aliento.
Una Julieta fui, 
dispuesta a veneno y daga.

El tiempo expolia el candor
—el tiempo y el desengaño—
y ahora 
que las nieves del invierno
se han licuado,
y que el sol relumbra entre las jaras,
regresa tu licenciosa sombra,
consagrada a pergeñar nuevas celadas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo

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lunes, 17 de enero de 2022

ARQUEOLOGÍA


Hay un pasado sangriento y oscuro
en la pupila muda de las piedras,
en las raíces de las ceibas,
en el oro antiguo que fraguó
los rostros de los dioses.

Hay una gloria que camina
con el peso de la historia aferrado 
a sus tobillos,
al esqueleto de su arquitectura,
a la sonrisa milenaria de sus ídolos de barro.

Hay una ventana que se abre
para escudriñar el polvo de las estrellas
y su brillante resplandor
en el dorado espejo de los tesoros.

Hay una puerta para asomarnos
a los abismos remotos,
para sumergirnos en el arrojo
de resolver cuestiones
de arduo dictamen,
para escuchar la lejana sinfonía de la niebla.

Y hay tantos jeroglíficos
ofuscándonos la mirada…

Tal vez el tiempo,
con su imparable avance de locomotora,
se encargue de ascender
hasta la elevada cumbre de los enigmas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Litografía: “Casa del Gobernador de Uxmal (ruinas mayas de México)”,  Frederick Catherwood (1799 – 1854)
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miércoles, 12 de enero de 2022

RECORRER EL MUNDO


Quiero recorrer el mundo,
sentirme nómada
y ceñir su ancha cintura,
escalar la preñez de sus meridianos,
explorar sus exóticos confines,
navegar sus mares procelosos,
volar con las alas de un cisne
y ser un Maco Polo, un Ibn Battuta,
un Capitán Cook.

Quiero percibir 
el crujido del hierro sobre el hierro
de los raíles del Orient Express
y del Transiberiano,
ver morenas y rodaballos
a bordo del batiscafo de Jacques Cousteau,
y ascender a las cumbres de nieves perpetuas
de los Himalayas
sin más bombona de oxígeno que un mantra tibetano.

Quiero recorrer el mundo
—latitudes y longitudes
en cruce de caminos por desbrozar—.

El mundo, 
ese Jardín de las Delicias
cuyos frutos atesoran la semilla del saber.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pomegranate” (Granada), 2006, Dina Brodsky

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lunes, 10 de enero de 2022

TE AMO


Te amo desde la punta de tus dedos 
hasta el claro cabello de tu testa. 

Te amo desde tu piel de terciopelo 
hasta la calidez de tus entrañas, 
hasta ese serpentín circulatorio 
—el sinuoso acueducto 
que transporta el humor que te da vida 
a través de la máquina sagrada 
de tu cuerpo divino—.

Te amo con el afán de conseguir 
que me miren tus ojos,
azules como cielos
y mares bajo el sol canicular.

Te amo con la intención de que en mis brazos  
deposites tus sueños, 
esos nobles jinetes 
—ilusión y esperanza—, 
que cabalgan tirando de las riendas 
de promesas lejanas. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Cupido y Psique" (detalle), 1891, Annie Swynnerton

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sábado, 8 de enero de 2022

ESPERÁNDONOS


La muerte nos escucha
desde el silencio del hielo,
atenta al más leve de nuestros movimientos,
acechando en la oscuridad 
como pantera en la rama,
anhelando acercarse de manera furtiva,
anhelando la sorpresa de nuestra mirada 
al verla de frente.

Ella es la que nunca duerme,
la que se lleva consigo toda la hojarasca.

Ahí está,
consolándose de su perpetua soledad
con la promesa de nuestra fugaz compañía.

Ahí está, 
mimetizada como un camaleón,
transparente, invisible,
esperándonos
pacientemente
al doblar cada esquina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "A swan among ducks", Aaron Nagel
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miércoles, 5 de enero de 2022

EL TIEMPO


El tiempo es un largo río
cuyo caudal todo arrastra:
el terso nácar de la juventud,
las perlas de los besos…
no dejando tras de sí
más que cúmulos de limo.

Lodo y ruinas,
sal y desierto.

El tiempo es un delfín
blandiendo sus cabriolas
sobre la superficie del mar
como una daga:
frías puñaladas hendiéndose
en el azul gélido.

Faca y hielo,
destrucción y olvido.

El tiempo es la pérdida
de todo paraíso,
mas de las piedras mudas
y de las hojas secas
germinarán los mundos
que llenarán las horas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Vanity", Frank Cadogan Cowper

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martes, 4 de enero de 2022

DEDICACIÓN


Me dedico a ti
como la primavera se dedica a las flores
y a las libélulas,
como la sal marina se dedica a remontar las olas
y en sus aladas crestas
va dejando blancas palomas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Primavera, lirios anaranjados" (1943), Hermenegildo Anglada Camarasa

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