domingo, 24 de julio de 2022

ROSA DE PLÁSTICO

A ROSA ALCIBAR

Todo en ella 
es falso, impostado,
desde su supuesta fragancia
hasta la más supuesta, todavía,
tersura de sus pétalos.

Todo en ella 
es un glamur fingido
que convive en vil contubernio
con sus iguales;
iguales en dobleces y en artificios,
igualmente mordaces, insidiosos, 
pérfidos, infames y desalmados.

Pero son tantos 
los engañados,
los que ansían verla brillando
bajo el sol 
en el centro de sus jardines,
arrullada por la melodía de sus surtidores,
que es ardua,
cuando no, imposible, la tarea 
de propiciar la caída 
de tanta oscura y tupida venda.

Y es que las rosas de plástico,
vistas de lejos,
pueden parecer auténticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Bolsa de papel”, óleo de Jane Hartley

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jueves, 28 de abril de 2022

KA-APER (CHEIK-EL-BELED)

Noble Ka-aper,
antes de que tu carne
fuese de sicomoro
leías los papiros sagrados
de los escribas,
pero nunca necesitaste
sus cajas de cálamos
ni sus paletas con tinteros;
te bastaron tus penetrantes pupilas
para inscribirte en la historia.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Imagen: fotografía de la escultura egipcia del sacerdote lector "Ka-aper" (llamado "Cheik-El-Beled" en lengua árabe, cuyo significado es "El alcalde del pueblo"), hallada en la necrópolis de Saqqara en 1860 y perteneciente a la V Dinastía del Imperio Antiguo de Egipto

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domingo, 24 de abril de 2022

HUBO UN TIEMPO


Bajo el resplandor lunar, el mar brilla encendido
en pavesas de plata.
Sus aguas grisáceas
son una gran perla de nácar oscuro.
La noche lo abraza amorosa
con brisa salina.

Escucho esa noche,
escucho la lengua anfibia de las olas
lamiendo la arena negra de la playa, y un arrullo
intermitente, como de paloma enamorada.

Hubo un tiempo
en que imploré
un ancla en un puerto distante,
más allá del horizonte impreciso
que mis ojos podían columbrar.

Hubo un tiempo
en que no dudaba,
en que no temía,
en que me despeñaba dentro de cualquier pupila
donde crepitase un fuego.

Hubo un tiempo, 
pero 
el de hoy,
el de ahora,
el de ya siempre,
es seguir contemplando
esa calma en el sosiego de tus aguas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “El Vesubio en Posillipo”  (1788), Joseph Wright of Derby

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domingo, 17 de abril de 2022

COMPAÑÍA


El sol, 
la luna,
las estrellas que cautivan
con su brillo desmedido,
las flores que se abren al día, 
la carne que se abre al deseo…

Todo aquello que amamos
ya nunca 
nos abandona, 
aunque le demos la espalda,
aunque cerremos los ojos,
aunque desangremos los recuerdos.

Siempre queda la marca 
de una gota
esperando a que nuestras yemas
despierten el calor
que duerme en su cerco seco.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Seth Garland

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domingo, 10 de abril de 2022

A MALALA YOUSAFZAI


Habla tu voz, 
la que ocultaban
los callejones cerrados de esperanzas,
los callejones despojados de direcciones,
los callejones con celosías de ojos mudos.

Habla tu voz,
Malala,
y es la hermosa voz
de la libertad,
esa que quisieron silenciar las balas,
esa que siempre suena bajo amenaza.

Habla tu voz
y los hambrientos de equidad se sacian,
y es voz impetuosa que derriba muros,
lengua de fuego inaprensible
que se filtra entre barrotes
de cárceles domésticas.

Habla tu voz
y provoca la ira de los que temen
perder los privilegios
que otorga el cetro fálico.
Habla,
reclamando el centelleo
de los rayos y el vuelo solemne
de los pájaros blancos.

Habla tu voz,
Malala,
y es la hermosa voz
de la juventud,
esa que mueve más montañas que ninguna fe,
esa que lleva razón en cuanto demanda,
esa que no pueden contener eslabones ni sogas,
la que rompe cadenas y condenas
con su timbre agudo y firme.

Habla tu voz
encendiendo una llama redentora
—tutelar de todas las verdades—,
y las puertas pugnan por ceder al empuje
inexorable de tu palabra.

Habla,  Malala,
y el mundo que alardea de ser libre y justo
—ese mundo—
te condecora y premia
para limpiar su conciencia maculada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Mujeres", Jean Michel Bénier

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jueves, 7 de abril de 2022

HOY ABRO


Hoy abro mi vida a un viento nuevo,
a un sol de luminosidad extrema,
a la albura de esperanzas
que son tersura primaveral
en el umbral del otoño.

Hoy abro mis brazos
—extiendo huesos, músculos,
cartílagos y nervios,
venas, arterias, piel,
y un leve vello que se eriza
a tu contacto—
y te cerco.
Son férreos barrotes,
cárcel donde confinar tu calor,
celda carnal donde alojar tu cautiverio.
Tu captora soy, tu señora,
también tu sierva, y me abro a ti
como se abren los capullos de las flores
cuando el día despierta, ofrendando
el corazón en altares de promesas.

Hoy abro mi ventana
al trino de la golondrina,
a su cola ahorquillada y su pecho salino,
a su alegría innata y su vuelo veloz.
Que cuelgue su nido bajo mi balcón,
que pasen las horas, los días, los años,
que vengan libélulas
para alimentarla.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Nydia Lozano

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miércoles, 6 de abril de 2022

SÉ DEL DOLOR


Sé del dolor,
sé de la pérdida.

Un día,
un día ceniciento,
un día de hollines,
el afilado aguijón de un dardo
alcanzó mi corazón.

Pero hoy es otro corazón
el que acusa los desgarros,
el que se emponzoña
con el veneno del venablo.

Pero hoy es otra garganta
la que grita su dolor.

En la mía ya no reverbera ese eco.
Muda, taciturna,
impasible,
así está, así estoy.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Dylan Lisle

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domingo, 3 de abril de 2022

RUTINA


Ahora, habiendo ya lavado platos,
cubiertos, vasos, tazas y bandejas,  
tendré que hacer tareas de mis viejas  
amigas, las hormigas, y los gatos 

tendrán también comida, que son gratos 
si se les acarician las orejas,
y  se les ve vagar por las callejas 
y por los bulevares inmediatos. 

Mientras preparo cenas, echo pestes. 
La luna irradia luz en mi ventana,
al verla, me pregunto: ¿la rutina 

también alcanzará cuerpos celestes? 
¿Serán sus movimientos una diana? 
pues la costumbre todo contamina.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Doncella vertiendo leche" (1660), Jan Vermeer, Rijksmuseum. Amsterdam

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lunes, 28 de marzo de 2022

QUIERES


Quieres que mis letras
sean dádivas de oro
que te recuerden el brillo del sol,
o que te traigan a la memoria
la alegría indolente e ingenua
de esas margaritas
que se prestan a ser deshojadas
buscando aserción o refutación.

Quieres que te hablen
de esos pequeños cupidos
que aparecen en los cuadros antiguos,
y que a menudo son confundidos con ángeles,
aun cuando su existencia se deba
al amor por la carne y no
al amor por el alma.

Quieres leer
la belleza en mis versos,
una belleza
hermana de una felicidad aparente,
aun cuando la verdad
rara vez sea su hermana.

Te daré, pues, mi pluma,
para que sean tus manos
las que dibujen ese cascarón hueco,
porque yo, no quiero.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Cupido y Psique infantes" (1890), William Adolphe Bouguereau


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viernes, 25 de febrero de 2022

UN CIPRÉS


Un ciprés —que no el de Silos—,
corazón de una glorieta 
en un jardín sevillano,
sirve de mástil al barco
de los poemas de Bécquer,
que navega entre suspiros
de románticos amores, 
de broncíneos Cupidos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Glorieta de Bécquer, Parque de Maria Luisa, Sevilla". Óleo sobre lienzo de Antonio González-Alba (Galba)

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domingo, 20 de febrero de 2022

URGENCIA


Me palpita la urgencia
por esos besos de bienvenida que serán afluentes 
de otros tan largos como el Nilo,
y por las caricias que establecerán
mi cuerpo como el eje de sus simetrías;
pero no creas que ignoro que tus labios y tus manos
son las consignas de mi última 
revolución, las postreras balas
que me quedan en el tambor.

Y así, acecho el crujido 
que me anuncia tu aparición
para precipitarme y ser río caudaloso
discurriendo hacia la cascada de tu abrazo.

Y así, bajo el dintel del tiempo compartido,
con los recuerdos 
de nuestra adolescencia desbocados,
me niego a renunciar a este sueño,
pues una brisa
puede alimentar un fuego.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Der Kuss" (El beso) 1908, Gustav Klimt. Österreichische Galerie Belvedere, Viena

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sábado, 12 de febrero de 2022

SOLOS TÚ Y YO


Ungiste mis párpados
con la untura oleosa que el sol emplea
para acariciar la sombra
cuando, como un pájaro de oro, 
eleva su vuelo 
sobre el dosel de la madrugada.
Obraste así tras el declive
de una noche desguarnecida
de estrellas y de luna,
de faroles y de bombillas,
aliviando mi ceguera
con tu luz de crisantemo.

Y ahí, 
en tus palmas imbricadas de clemencia,
sangró el estigma que redimió mi condena,
que cercenó los eslabones
y suturó las heridas
para que ninguna corriente 
me remolcase a través de ellas,
para que ninguna alimaña las vulnerase 
y nuevamente le sirviese de alimento.

Y ahora 
que la vida me transita en espirales,
que me impulsa a girar como un derviche,
retoña en mí la madera del manglar
con su piel salada y húmeda.

Y ahora 
que tú y yo 
nos recorremos 
por caminos dibujados 
con saliva, 
que tú y yo 
encendemos teas 
con jirones desgarrados en los labios, 
que rodamos por laderas de volcanes 
con los besos labrados en la carne,
que azotamos furiosos los abismos 
con espuma de mareas fragorosas,
ahora que tú y yo
nos reencontramos,
estamos sólo tú y yo, 
solos tú y yo en el horizonte.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Le Baiser" (1868), Carolus-Duran. Palais des beaux-arts de Lille, France

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UNA DÉCIMA POR ENCARGO


Un euskaldún y un guajiro
una décima encargaron
y, como me aconsejaron,
habré de darle un gran giro
al verso libre, al que miro
como ejemplo de poema,
que aquí ha de ser anatema,
y en el rimar y escandir,
hallaré mi porvenir
si me libro de la quema.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “La melodía", Kate Elizabeth Bunce (1856 - 1927)

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martes, 1 de febrero de 2022

NUESTRA VIDA VERDADERA


Cuando la mentira parece ambrosía,
es difícil hallar la hiel bajo la dulce cobertura,
pues la miel encubre el sabor acre
y provoca confusión en las papilas.

Así mis pies,
que tantas sendas floridas transitaron,
se sometían al rastro de tus huellas.
Eran corceles inquietos,
desbocados en desatinos,
nerviosos como niños turbados
ante la inminente concesión de un regalo.

¡Cómo caían vencidas mis defensas
ante la solemnidad de tu farsa!
Perdida ya la fortaleza de mis muros,
no era yo sino una derruida barbacana.

Me hablabas de nuestra vida verdadera
y respiraba solo en presencia de tu aliento.
Una Julieta fui, 
dispuesta a veneno y daga.

El tiempo expolia el candor
—el tiempo y el desengaño—
y ahora 
que las nieves del invierno
se han licuado,
y que el sol relumbra entre las jaras,
regresa tu licenciosa sombra,
consagrada a pergeñar nuevas celadas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo

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lunes, 17 de enero de 2022

ARQUEOLOGÍA


Hay un pasado sangriento y oscuro
en la pupila muda de las piedras,
en las raíces de las ceibas,
en el oro antiguo que fraguó
los rostros de los dioses.

Hay una gloria que camina
con el peso de la historia aferrado 
a sus tobillos,
al esqueleto de su arquitectura,
a la sonrisa milenaria de sus ídolos de barro.

Hay una ventana que se abre
para escudriñar el polvo de las estrellas
y su brillante resplandor
en el dorado espejo de los tesoros.

Hay una puerta para asomarnos
a los abismos remotos,
para sumergirnos en el arrojo
de resolver cuestiones
de arduo dictamen,
para escuchar la lejana sinfonía de la niebla.

Y hay tantos jeroglíficos
ofuscándonos la mirada…

Tal vez el tiempo,
con su imparable avance de locomotora,
se encargue de ascender
hasta la elevada cumbre de los enigmas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Litografía: “Casa del Gobernador de Uxmal (ruinas mayas de México)”,  Frederick Catherwood (1799 – 1854)
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