martes, 19 de junio de 2018

PRISIÓN


Algunas veces
la vida 
nos empuja a la ceguera,
y buscando el amor, 
la felicidad, 
la risa,
encontramos barrotes 
y altas torres.

Deseamos 
borbotones de alegría
y en la boca 
nos mueren estrellas,
en el pecho 
nos estallan maremotos
y en el vientre 
nos sangran mariposas.

Demasiada confianza concedida 
a la mudanza,
demasiada ignorancia la que alojan 
los corazones mansos.

La libertad 
no es luz
que penetre por las fisuras.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Biblis” (1884), William Adolphe Bouguereau

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lunes, 11 de junio de 2018

BOTELLA VACÍA


Sin ti,
era una botella vacía
que solo conservaba
el rastro de su contenido.

Sin ti,
el porvenir
era el flujo oscuro
que manaba del cadalso
que exterminaba los pájaros
y custodiaba los silencios.

Aterida, desmembrada,
dormías en la fosa
donde mi impericia
te había sepultado.

Pero el paso fortuito
de una luciérnaga
encendió la noche
con su reluciente pólvora,

despertándote
y liberando
el vuelo tumultuoso de los verbos.

(Mayte LLera, Dalianegra)

Pintura: “Sauce rizado”, Steve Smulka


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miércoles, 4 de abril de 2018

UN SONETO (aunque no sea Lope de Vega)


Un soneto me manda hacer Violante, 
aunque no sea Lope, ni de Vega 
apellidarme pueda, ni en la friega 
de ansiar las distinciones arrogante 

deba mostrarme, siendo una aspirante 
como otra a convertirme, con entrega, 
en trovador que el ánima sosiega 
y arrulla el corazón más apremiante. 

Poeta quiero ser de envergadura 
—aunque el tiempo me mire en la distancia—, 
poeta sin llegar a la locura. 

Que codicio perderme en asonancia,
en consonancia hallarme la cordura 
y en la pluma volcarme en abundancia. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Julie Manet escribiendo" (1891), Berthe Morisot

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sábado, 24 de febrero de 2018

SAL


En el pasado, un océano inabarcable
extendía ante mí sus plateadas alas de albatros.
Aquel mar inmenso lamía,
con su burbujeante espuma,
la quilla de mi destino.

¿Qué habrá sido de ese piélago?
Bajo mis pies 
ya no hay olas, una marisma salobre
recuerda su ubicación.

¿Dónde 
se han ido 
sus peces,
sus corales y arrecifes,
sus estrellas, 
sus anémonas, los bivalvos 
con sus perlas?

¿Dónde 
se desvanecieron
esas huellas,
esas sombras?

¿En qué escarpado farallón
se encallaron mis deseos? 
¿En qué aguas iracundas  
se apagaron los volcanes 
que incendiaban nuestras bocas? 

¿Dónde naufragó tu pecho cubierto
de amaneceres?

Tanto le pregunto al viento, tanto…
que obtengo sal y zozobra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Miranda. La tempestad” (1916), John William Waterhouse

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Música: "Feelin' way too damn good", Nickelback

martes, 6 de febrero de 2018

LA NOSTALGIA


La nostalgia nos consume
en esas horas 
en que la tarde se desploma
embestida por el toro de la noche, 
cuando los engranajes de la memoria
giran despacio
y perfumes casi olvidados
nos recuerdan
que seguimos vivos,
vivos y solos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "By the wayside" (Por el horizonte), John William Godward (1912) 

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sábado, 16 de diciembre de 2017

MELANCOLÍA


Melancolía, ángel guardián
que velas mis pasos desde el origen.
Figura taciturna
que manas de las esquinas de mi memoria,
que me orbitas como un satélite y me guías
hasta el borde de mis células,
hasta la molienda de mi osamenta.

Espectro mío
—más mío que ninguna otra cosa—,
eres mi sombra verdadera e infalible,
la amante con quien me amancebo,
la amante con quien trenzo
mis piernas y mis manos,
mi lengua y el palpitar de mis vísceras,
la amante a quien entrego la dulzura de mis pupilas
y el calor de mis pechos.

Da igual si te amo o te aborrezco,
pues no me abandonarás
y nada te ha de importar
que te escupa,
que te insulte y que te afrente.

Tú, ángel mío, espectro mío, amante mía,
fiel hasta el suspiro postrero, me besas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Angelus” (2008)  Joanna Chrobak


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jueves, 7 de diciembre de 2017

FE


La fe canta con voz
de poeta,
como Homero lo hiciera.

Con canto de sirena
narra bellas leyendas,
esplendiendo la magia
de su estela de humo.

Canta con voz de trueno
y con voz de jilguero.

Canta para que atentos la escuchemos
y sigamos sus pasos sin salirnos
del borde de sus huellas.

Canta para que hilemos su vellón
con nuestra propia rueca
y, como si el durmiente Homero fuésemos,
la miremos con ojos también ciegos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Fe, Esperanza y Caridad”, Carmen Giraldez



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jueves, 30 de noviembre de 2017

CUÁNDO


Cuándo dejó la imagen
la modestia del semillero
para germinar en la rueda,
para cobrar el movimiento de lo vivo.

Cuándo nació,
en qué momento
llegó su luz irisada,
preñada de índigos y magentas,
rubia de trigos.
Luz que se hizo día
en la ventana del labio,
noche, cuando la boca
selló su puerta.

Cuándo vino a nosotros
—pobres seres de barro—,
cuándo nos hizo.

Cuándo llegó la palabra
para hermanarnos con lo divino.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Adán y Eva" (1932), Rosario de Velasco.
Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, España

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sábado, 18 de noviembre de 2017

COSTUMBRE


El polvo del camino 
está acostumbrado
a los perros flacos que vagabundean,
a los niños huérfanos  —de todo— que regresan 
a la humildad de sus hogares 
abrazados 
a pequeños tesoros,
a juguetes rotos e inservibles
hallados con tesón en los vertederos.

Está acostumbrado 
a las huellas 
que graban en su árida piel 
los tacos
de botas militares y las orugas 
de tanquetas y carros de combate.

El polvo del camino 
—impasible y estéril—
está acostumbrado
también a otras huellas,
las de pies mal calzados arrastrándose, 
pesarosos, hacia el exilio
impuesto con la voz del fusil.

El polvo del camino,
que todo lo sabe y todo lo calla,
fiel a su costumbre,
rehúsa hablar del humo de las bombas
y de los niños rotos como sus juguetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lorenza II, retrato de una niña palestina", Sandra València

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domingo, 12 de noviembre de 2017

CUANDO...


Cuando
ya no estemos juntos,

cuando
sobre mis hombros
sienta el calor de otro abrazo,

cuando
sea otra boca
la que a mi boca se acerque,

cuando
el aliento de Céfiro
brame enfurecido
desde latitudes remotas,

y rechine
—encendida—
la crujía de mi pecho,

echarás a faltar
las amapolas de mis labios
sin censura,

y la mirada cándida y enamorada
con la que yo te veía.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

 Pintura de Magda Vacariu

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jueves, 2 de noviembre de 2017

LOS AÑOS


 Los años se nos echan encima
como los balcones de una casa en ruinas,
desgajados de la trabazón de su arquitectura.

Se nos van con ellos
el brillo de las flores y su rocío temprano.
Se nos van, también, los ojos cándidos y crédulos,
cediéndonos la suplencia de la cautela.

Los años se nos echan encima,
y antes que ellos
fueron los meses, las semanas,
los días, las horas…

Apenas nos percatamos de su paso,
caminan con tal sigilo
que solo vemos el rastro
que dejan impreso sobre la arcilla tierna.

Los segundos son sus gemelos miniaturizados,
avanzan en fila india, como los patos,
sin perder de vista el horizonte.
Nunca miran atrás,
jamás ansían retroceder sobre sus huellas,
son lobos incapaces de torcer el cuello
que devoran todo cuanto encuentran.

Los años se nos echan encima,
y blanquear los muros no lo enmienda,
¿qué hacer
para no consumirnos en las arrugas
quemando el aceite de los recuerdos? 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Susana y los viejos" (1610), Artemisia Gentileschi. 
Castillo Weissenstein, Pommersfelden, Alemania


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sábado, 21 de octubre de 2017

SI SIENTES QUE EL CORAZÓN...


Si sientes que el corazón
te aprieta los poros,
despégate del suelo,
deja que levanten vuelo tus alas,
las de liviana pluma,
las de blanca pluma
de garza,
las que no permiten
que la boca de la tormenta
alcance los innúmeros paraísos.

Deja que una brisa azulada temple tu frente,
tu frente poderosa de basalto,
y cierra los ojos,
divisa el paisaje de tus párpados,
el riego reticular de los capilares
que fertilizan tus retinas
y las transforman
en exuberantes vergeles,
en jardines de mandrágoras.

Si todavía así
sientes que crepita la llama
del desamparo,
penetra en tus abismos,
los que conducen a tu núcleo de fulgores
sin sombras,
ese cuyas membranas
aún conservan huellas de manos infantiles,
aún conservan sonrisas inocentes.

No te detengas, prosigue
tu incursión y evita las marejadas,
la conspiración de las centellas,
 la palabra mercenaria que se adosa al oído,
los demonios coronados de pétalos,
los amuletos y los escapularios.

Evita todo eso y más que encuentres
allá donde tus pies hallen senderos.
Evita la maldición de la memoria
cuando te abra en llagas,
y evita la soledad de la muchedumbre.

Camina sobre la hierba dócil
y llega,
aunque tengas que hacer uso del atajo,
aunque tengas que emboscarte
entre las rosas.

Arriba a la costa que lleva por nombre
tu mismo nombre
y, cuando lo hagas, fondea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La partida de los argonautas de Yolcos" (1487), atribuido a Pietro del Donzello

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sábado, 30 de septiembre de 2017

AMPARO


El peso de tu abrazo
me vuelve invertebrada
bajo la vela que arría el crepúsculo,
cuando los sueños
se arremolinan
y vierten su hélice rugiente
entre mis párpados.

Te aprietas contra mi espalda,
y tu pecho es el postigo
que cierra mi pasado,
el aparcero que abona mi tierra
con los despojos de Orfeo
y recolecta la miel que el ruiseñor
lleva en el pico.

Ya en la mañana hueles a aire blanco,
y en tu mirada
la clorofila halla su síntesis.

Tú me salvas
de la luz que es señuelo de celada.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Alberto Pancorbo

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martes, 15 de agosto de 2017

NUDA VERITAS


Te yergues sosteniendo la carga del cielo
sobre la cruz de tus brazos,
poseída por tu propia naturaleza consecuente,
y viertes sobre nosotros el azogue del espejo,
para envenenar nuestro conformismo,
nuestra singladura más anodina.

Pero ¿acaso existes?, 
¿acaso no serás un mero reflejo proyectado 
por el mismo cristal?

Si existes,
lucha por tu aliento,
pelea hombro con hombro
con quien se atreva a cubrirse 
con una égida flecada de serpientes,
para protegerse del engaño 
y adivinarlo entre la saliva,
con quien se atreva a empuñar una lanza,
para desbrozar tu camino de fraudes,
con quien se atreva a hacer de su pecho
la guarida de la Gorgona,
para petrificar la mentira.

Lucha por tu desnudez sin embozo,
para que por tus grietas no se filtre el sofisma,
envuélvenos con tu piel inmaculada
y deja que las sombras 
se escurran lejos del alcance de las brújulas.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Palas Atenea" (1898), Gustav Klimt, 
Museo Histórico de la ciudad de Viena

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sábado, 15 de julio de 2017

HERMOSO AMOR


Hermoso amor
que un día depositaste tus besos
sobre las adelfas floridas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.

Soy Babilonia
y ansío liberar
el travertino de sus huecos
—las oscuras oquedades
donde reptan, en espiral,
las serpientes hambrientas del tedio.

Soy Babilonia
y ansío liberar
el tacto del mármol de sus cerrojos
helados;
ansío su victoria
sobre el sabor a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera seca,
y que el filo de una llama
la consuma laminada ya en bucles de viruta

y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Dos muchachas con adelfas" (1890), Gustav Klimt, Wadsworth Atheneum, Hartford, Connecticut, Estados Unidos

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