LOS LOTOS DEL NILO

Caía la noche sobre los nenúfares,

sus gráciles curvas se desdibujaban

bajo las tinieblas que alejan el día.

Se abrían corolas entre la negrura,

floreciendo en nácar, en ópalo, en luna.

Jardines fluviales que se lleva el río

entre los meandros reptando escondido.

Tan carnosos lotos envueltos en vida,

iluminan aguas con brillante albor.

Jardines flotantes van a la deriva,

se los lleva el curso sagrado del Nilo.

Las flores nocturnas que el alba repliega,

comparten las horas con los cocodrilos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Nenúfares en verde azul” (1897), Claude Monet

Música: "Clair de lune" (Claro de luna), tercer movimiento de la "Suite bergamasque" para piano (1890), de Claude Debussy

VIVO EN TI

Vivo en la cavidad acuosa de tu boca

—en esa vega fértil donde cultivas besos 

con sabor a vino tinto y cerezas—,

en el tono de tu voz y

en el acento grave y especiado de tus susurros.

Vivo en la languidez marina de tu mirada 

hambrienta de lunas,

en la taracea minuciosa 

de las escasas arrugas que custodian tu ceño,

y en tus dedos ágiles,

que son obstinadas hiedras

enredándose en mí 

como en el tronco de un sauce.

Vivo en el rocío que vierte la aurora

cuando abandonas el tálamo

donde hemos yacido, y en esa otra humedad

que transporta el viento para quebrar los vitrales 

del olvido. Y así vivo 

en los aromas a sándalo y cedro 

del cofre que atesora nuestros recuerdos,

esos recuerdos que amanecen en mis ojos 

con el embrión del día.

Vivo, también, 

en las horas trenzadas por la noche 

sobre mis muslos, 

y sobre los pechos rotundos que amamantan de pasión 

los surcos de tus suspiros.

Vivo en todo eso, en ti, mi amor, 

y en el soplo fecundo de tu aliento.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Romeo y Julieta", Eduardo Úrculo (1938 - 2003)

Música: "Burn it to the ground", Nickelback

ALLÍ

Allí,

la tarde

desplomándose

sobre las hojas de la arboleda,

planeando

con el tenue soplo de la brisa.

Allí,

el andar tranquilo,

el lento discurrir de las horas

sobre la hierba húmeda,

sobre el verdor umbrío de la primavera.

Allí,

mis pies desnudos

rozando la frescura del barro.

Allí,

mi corazón,

que se conmueve

con el trino del pájaro,

con el rumor del regato cercano.

Allí,

mis ojos,

que buscan tus verdes pupilas

entre la espesura,

que te ven sin verte,

que te echan de menos.

Allí,

mi nostalgia

—árida y estéril—

opuesta a la alegría

de la fronda ubérrima.

Allí,

mi soledad

opuesta a la inmensidad del mundo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Eugeni Balakshin

Música:"Paradise", Coldplay

PRIMAVERA

Invierno, infierno helado, ya nos dejas.

El prado se desnuda del manto

de la escarcha,

mudando su blancura

por el color de la fronda:

colzas, retamas, ranúnculos

lustrados de sol,

jaras encaladas de acento andaluz,

azaleas floridas que son espejos

de estrellas,

adelfas sonrosadas y robustas

(esgrimiendo raíces de ofidio vegetal),

margaritas, malvas, violetas y verónicas,

lavandas de efluvio meloso,

tomillos y romeros en flor, amapolas

de seda carmesí

y el diente de león, algodonoso, etéreo.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas

en los campos, vencidos

por la luz (germinados en los ojos

húmedos de una acuarela

de delirante policromía),

desplegando guirnaldas sobre la hierba,

virando

del resplandor tibio de la aurora,

hacia el cálido culmen solar,

descansando, tras el crepúsculo,

de su viva pigmentación.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

ya se va tu carácter de viejo malhumorado,

al fin regresa Perséfone de su encierro

para colmar nuestras pupilas de colorido y de polen,

para templarnos la sangre y dilatarnos las venas.

Invierno, infierno helado, ya nos dejas,

al fin regresa Perséfone, enamorada de las hojas,

y saciada de los espurios rubíes de las granadas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Spring" (Primavera), 1894, Lawrence Alma-Tadema. Getty Museum, Los Ángeles, U.S.A.

Música:"La primavera", Sonata para violín y piano Nº 9, Opus 47. 
Ludwig van Beethoven.
 Anne Sophia Mutter, al violín, y Lambert Orkis Zohari, al piano 

LA AMISTAD

La amistad no viaja en buque de guerra

ni en carguero atestado,

tampoco en navío con mil pasajeros,

pues, de hacerlo, correría

la suerte del Titanic.

La amistad no conoce fenómenos

como las redes sociales

—de designio incierto—,

ni sabe de otra cosa

que hinchar el velamen de la barca

donde navega la entrega sincera,

ni sabe de más compromiso

que remendar esa vela

cuando la rasgue el tifón del arrebato.

(c) Mayte Llera, Dalianegra

Pintura: “Cosiendo la vela” (1896), Joaquín Sorolla y Bastida. Museo de Arte Moderno Ca´Pesaro, Venecia, Italia

Música:"Superstars", David Fonseca

SIESTA

Dormito bajo el oro,

maleable y dúctil,

que baila su luz vespertina

en esta jornada invernal

cuya pupila languidece.

Dormito y te sueño

 —con los ojos cerrados,

con los ojos abiertos—

entre sábanas embebidas de lascivia,

narcotizada por el recuerdo de tu imagen

bidimensional, ejecutando,

con destreza de jaguar,

una danza de sinfonías verticales.

Así te sueño, regocijada

en la morfología de las rosas,

y confundo tu cuerpo con mi cuerpo,

tu mano con la mía,

tu aliento con el vaho que empaña

mis espejos.

Dormito y te sueño,

y ese confín remoto

donde tu corazón palpita,

puedo alcanzarlo ahora

con solo abrirme

a la cascada lujuriante de mis goces.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Abanico”, Soledad Fernández

Música: Somewhere only we know, Keane

VESTAL AUSENTE

La palmera tosca del desierto fútil

de este andar sin rumbo 

que es mi pensamiento,

atina a trocarse en luces al alba,

en campos vestidos por las amapolas, 

de un rojo tan vivo como vive el alma 

que de mis entrañas su furia atesora.

Se cubren mis carnes con hojas de un roble

cuya savia dulce vierta sobre mí,

como la simiente que fecundó a Eva.

Savia generosa

de vid y de olmo,

fortaleza de úrsido 

colmando el grial de mi útero, 

de mi vientre terso, 

rezumante gónada de hombre

esparciendo su fértil delirio

por mi anatomía de vestal ausente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “The tissue of Ariadne" (El velo de Ariadna), 2002, Victor Hagea

Música:"It feels like something", David Fonseca

ÁFRICA

África me espera

con la promesa de las dunas

—onduladas como gibas de camello—

de sus infinitos desiertos dorados;

con la promesa de las selvas frondosas

y las sabanas enseñoreadas

por feroces felinos 

de regia melena.

África me habla

con barrito de elefante 

de bastión marfileño,

con el bostezo indolente

del hipopótamo orondo e irritable,

y el grito guerrero proferido por labios

de voluptuoso grosor.

África me canta

a ritmo de acholis, nubas y masais,

de hereros, himbas y watusis,

de zulúes, bantúes, bosquimanos,

bakongos y pigmeos,

y me baila en la cadera y en el vientre

con danza beduina, bereber y tuareg.

África me llora

en la azucena de una infancia famélica

de vientre hinchado,

cubierta de harapos, de polvo y de moscas,

de miseria, de orfandad,

de duelo adherido a los poros

de una piel que pagó

su color al más alto de los precios.

Pero África también me sonríe

con la boca ancha de esperanzas,

enarbolando una bandera verde,

verde como un latido primario y luminoso,

verde aun cuando las esmeraldas

hayan dejado de ser relumbrantes estrellas

concebidas en el útero fértil 

de la tierra,

y sus aristas muestren el filo,

y su verdor se haya trocado sanguíneo.

Sanguíneos, también, el oro y los diamantes,

que refulgen espléndidos

en manos blancas,

blancas palomas cuyos picos no portan

ramas de olivo, palomas que solo traen

guerra y olvido.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Una belleza de Tánger”, Josep Tapiró i Baró (1836-1913)

Música de Al-Barak

HACE DOS SEMANAS

Hace dos semanas

que contengo el aliento,

y contengo la lluvia,

y contengo la sal.

Hace dos semanas

que mis oídos no acogen

tu timbre ronco

en rugido de fiera,

que mis pupilas no escrutan

las minúsculas oquedades

de tus poros,

que mis manos

no se arremolinan,

como palomas torcaces,

sobre tu piel atezada

por la lumbre,

que no se apropian

de tu  robusta tersura

y la comprimen con dedos ávidos,

ansiando el ascenso

de una tibia pleamar de espuma.

Hace dos semanas

que me siento amapola florecida,

que me late su pigmento bermellón,

que me quema la sombra de tu nombre,

que me vierto como llama sobre ti.

Porque hace dos semanas

que te he tenido dentro, muy dentro, y aún

ahí, te llevo.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura de Erik K. Wallis

Música: "Feelin' way too damn good", Nickelback

ABRIL, MAYO Y BOTTICELLI

Aún exhala Bóreas su gélido hálito,
iracundo ante el letargo inminente,
y las nubes  —sumisas feudatarias—
le tributan el caudal del río Arno
con torrentes furiosos,
de imperturbable ritmo,
cuyo final no parece vislumbrarse 

en la cortina de la tarde.

Así llega abril,
bajel que navega
en tempestad de aguaceros,
en trombas ruidosas que devastan balcones,
que rasgan las hojas y quiebran los tallos
de esa floresta doméstica que sobrevive
sojuzgada en la maceta.

Así llega abril
y le sigue mayo, con Céfiro
soplando y soplando,
entibiando cielos, con las margaritas
brotando en el césped
y las amapolas, como labios rojos,
besando y besando, con los ranúnculos
vestidos de sol,
con ese vergel de espinosos cardos.

Y al igual que de la oruga
mudada en crisálida
—libre de su cárcel de seda—
surge la alevilla,
se transforme Cloris,
y su metamorfosis fecunde los prados.

Que ya llegue Flora derramando rosas,
que ya llegue Venus repartiendo amores,
que vengan tres Gracias
cubriendo sus carnes con finos cendales,
y hasta haya un Mercurio
—con caduceo alado— tomando las frutas
que pintara Sandro.

Que así llegue
mayo y un Céfiro azul,
ahíto de amor, resople en lo alto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La primavera" (1477), Sandro Botticelli, Galleria degli Uffizi, Florencia

Música: "El ritual de la primavera", de Igor Stravinsky, interpretado por la London Symphony Orchestra

EL ÁNGEL AZUL

Llevaba escamas de sierpe entre los dientes,

y los pezones bruñidos por tantas manos

como luciérnagas le avivaban la mirada

al encenderse las candilejas del proscenio.

Poseía ojos de marisma en calma 

enturbiados por un huracán de khol,

y los labios eran pétalos encarnados

desprendiéndose ante el paso convulso de su voz.

Vibraba esa voz de humo en notas graves 

sostenidas en el desfiladero de su laringe,

quebrándose en fragor de catarata.

A horcajadas sobre una silla de cabaret,

así respiraba aquel ángel azul

la noche oscura,

engendrando pasiones de hiel y cieno,

alumbrando el despertar de una aurora marchita

en la república de las quimeras,

en el Berlín de los manumisos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Cabaret", Raymond Leech

Música: "Die fesche Lola"  y "Lili Marleen", Marlene Dietrich

SI UN DÍA ME DEJAS

Si un día me dejas,

los jazmines

que perfuman el lecho donde tu risa y la mía

se encuentran las manos,

perderán su voz de azúcar;

y perderá su calor

—y hasta el aliento— 

esa garza liviana,

ese lirio cárdeno 

que amamanta mi pecho.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Mar de lirios”, Soledad Fernández

Música: "My immortal", Evanescence

UNA MAÑANA DE ABRIL

El azar —en su capricho inamovible—
encadena los eslabones del destino
sin importarle
    latitudes ni longitudes

Una mañana,

escrita con la tinta

—ya indeleble— de un abril

de nubes oscuras,

el viento del este

apaciguó su hambruna portando

en sus hombros el disco solar.

De súbito,

el plomo se desvaneció del éter

y ocupó su lugar la liviandad azul.

Una luna sibilina emergió en el horizonte

no bien llegaba al cenit el mediodía.

Sol y luna,

tú y yo

abrazados.

Sol y luna,

tú y yo

arañando las azucenas

con garras de delirio concupiscente.

Sol y luna,

tú y yo

fundidos en cópula,

en fecunda intersección de condiciones.

Tú y yo

derramando la iridiscencia

opalina

con voz de trueno.

Tú y yo

en una mañana de abril antes

lluviosa y gris.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: “Pasión”, Alberto Pancorbo

Música: "How you remind me", Nickelback

LA TIERRA GIRA

La Tierra gira

con la divina ebriedad de un derviche.

Del mismo y rotundo modo,

ese torbellino loco

que me invade cuando te diviso

en el dilatado trecho de mis pensamientos,

me obliga a girar sobre las puntas de mis pies

como la Salomé de Moreau,

portando el lirio blanco

que anunciaba la muerte de un profeta.

Rotando soy planeta en esta danza

desprovista de velos.

Rotando voy a tu encuentro rauda, ligera,

ingrávida,

circunvalando tu perímetro.

Rotando soy satélite

de esa vida que te alienta;

soy luna orbitándote en elipses,

recibiendo tu radiación,

tu luminaria creciente,

anterior al imperio de las sombras.

Rotando eres sol

germinando en mi conciencia,

abriendo los cráteres y sus borbotones,

abriendo los corazones escarlata

de las granadas maduras,

abriendo mi pecho al calor del abrazo

que crece con asombro,

que migra de la avidez al misterio.

Así mis hélices te recorren,

así este tránsito

de rotación y traslación en torno a tu flecha.

 Ya sólo el silencio legado por el último latido

—con su hoja fría

de cuchillo invicto— detendrá este movimiento.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Salomé danzando frente a Herodes” (1874-76), Gustave Moreau. The Armand Hammer Collection; Hammer Museum, Los Ángeles, U.S.A.

LA ELECCIÓN EQUIVOCADA

A veces, a menudo,
con demasiada frecuencia,
el candor de nuestras pupilas
se arrebata ante el destello metálico
de las plumas del pavo real.
Entonces no duda
en su elección, como no duda
en que ésta le proveerá
de dicha sinfín.

Mas luego, más tarde,
después de un tiempo,
descubre lo que todo cuanto existe
cobija en el envés de su sombra,
y comienza a germinar
la decepción,
y empieza a gestarse la guerra.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El juicio de Paris” (1904), Enrique Simonet

CICLO ETERNO

Cuando el tiempo de la noche

se extingue apuntando al alba,

la madrugada se tiñe de azul cobalto,

descollando entre las crestas umbrías

de las techumbres.

Nace entonces un sol de otoño

apagado de arrebatos,

de amantes despidiéndose de sueños

hidratados en suspiros.

La vida rota sobre su eje

y, como siempre, retoma el rumbo

de una apática estrella de luz cansina.

Nada sorprende ya a las desgastadas

pupilas de la memoria,

todo culmina como todo empieza,

con la rutina habitual

del quehacer doméstico,

con la preocupación baladí

por aquello que no sobrevivirá al momento

y con la indolencia de asistir, un día más,

a la desaparición de nuestro propio e íntimo evangelio.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Le mouvement perpetuel” (El movimiento perpetuo), 1935, René Magritte

TUS OJOS ERAN LOS MARES

Tus ojos eran los mares

por los que yo navegaba,

mas naufragaron mis barcos;

toda yo quedé encallada

en el roquedal siniestro

de esa playa mercenaria

del desconsuelo y la angustia.

Varada en la sinrazón

que me separó de ti,

ya se quemaron mis naves,

ya nunca podré volver

a surcar tus oleajes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: La mujer en las olas (1868), Gustave Courbet

Música: "Summertime sadness", Lana del Rey

EN ABRIL

A alguien que creía que los amigos de siempre 

son sustituibles por los recientes

En abril
la lluvia anegará prados y caminos
con un cieno tan dúctil como terco;
caminarás saltando los charcos,
remembrando andanzas infantiles,
con los pies empapados en esas aguas
que al final de la senda besarán tu frente.

El camino será arduo,
 mas no silente, una brisa tibia
te hablará
del concubinato entre el infierno y el cielo,
de los brotes que surgen
cuando Proserpina retorna al amparo
materno, y la tierra abandona su condición
de erial baldío
para consagrar su virginidad a la primavera.

En abril
contemplarán sus rostros sobre el espejo lacustre
las corolas solares de los narcisos,
saciando, con fauces vegetales,
la sed hacinada
durante el cautiverio del invierno.

Caminarás entonces atento al trino
de minúsculas aves
y al rápido discurrir de las horas
bajo las huellas que imprimen tus pies
sobre el fango fresco.

Verás las nubes quebrando la monotonía celeste
con su presencia algodonosa y húmeda,
verás también los semblantes de otros caminantes;
algunos, quizá, te confíen sus secretos,
a algunos, quizá, supuestamente tomarás por amigos,
y entonces asirás sus manos con viveza,
y entonces serás su consejero, su camarada afecto.

Mas cuando los hados bifurquen veredas,
ya no verás sus ojos,
ni escucharás el verbo que fluya de sus labios,
y apretarás el paso hasta llegar a puerto.

Alcanzada la meta,
tus puños sólo retendrán jirones de recuerdos.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Proserpine” (1882), Dante Gabriel Rossetti

Música: "Somebody told me", The Killers

SÍRVEME

Sírveme en cáliz lúbrico
la dulzura untuosa
que fluye de tu núcleo, furioso
hontanar de lava
candente,
locura proscrita de simiente ígnea
reclamando el arrebato de la hoguera,
y reventando en aguaceros.

Que no vean mis ojos germinar la aurora,
que no me percate del clarear del cielo,
prefiero morirme en la noche oscura
y perderme entonces
en las arboledas
de tus manos ciegas, de tu torso húmedo.

Y quemar las naves, que no han de surcar
ya nunca más mares
que ése que circunda al cabo
que emerge en tu hemisferio austral.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Desnudo con un samovar”, 2001, Hans Laagland

Música: "Everything Burns", Anastacia & Ben Moody

NARCISO

Hoy ha florecido en mi ventana un narciso
de corola de oro
y tallo de esmeralda.

Se mira los pies
no por tímida modestia,
sino en su ansia exacerbada por hallar
su reflejo en el espejo
del agua. Mas no encuentra lago
ni estanque
donde confluyan las líneas
de su corona dorada.

Su corva postura es amargura,
llanto perpetuo
ante la ausencia de reverbero. Nada importa,
él inventará su propio universo,
donde será actor de su particular ficción,
franqueando la delicada frontera
que media entre la razón y el instinto primario.

Así yacerá en un campo tan bucólico
como imaginado, inundado por la terneza
de una temprana primavera, aun cuando
el invierno le haya cuajado las venas de hielo;
así modulará su voz con eco vegetal,
en un acto tan afectado como artificioso.

Hoy, en las postrimerías del frío inclemente,
ha florecido en mi ventana
un narciso coronado de rubio esplendor.
Su amor es un bumerán.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Narcissus" (1876), Helen Thornycroft

Música: "Love bites", Def Leppard

TÚ

Tú, desde la cima
de tus pupilas verdemar,
arribas a mi orilla el buque
de la esperanza.

Con un leve parpadeo
ciñes mis sueños ensogándome
a tu aliento, al vigoroso hálito
de tus suspiros marinos.

Tú, poderoso dueño de tritones
y nereidas,
qué bien te has guarecido
bajo el salobre océano de los besos;
llegas desplegando el velaje
de mi risa y devolviéndome
la alegría cantarina de las cítaras.

En el crisol de tu abrazo
se funde mi pecho. 

Mayte Dalianegra

Pintura: "La sirena" (1888),  Edward Armitage, Galería de Arte de la Ciudad de Leeds

Música:"Blue jeans", Lana del Rey

TUS MANOS

Tus manos sobrevuelan, como águilas expertas,
los valles de mi cuerpo; también las cordilleras,
los ríos que me inundan, los mares que me aniegan.

Tus manos me transitan
vengando el recorrido que media entre mis muslos.
Me toman con sus dedos cegando manantiales,
rugiendo entre las rocas de mis playas ignotas.
Azotan mis abismos con volutas de ola,
avivan mis mareas con luz de plenilunio.

Un retazo espléndido de cielos y de estrellas
me nubla los sentidos,
en un final de espuma que anuncia mis torrentes.

Tus manos siempre vuelven a mi geografía.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Alexandre Jacques Chantron (1842 – 1918)

 

UN DO SOSTENIDO MAYOR

Un do sostenido mayor

sostenía la tarde,

la noche,

el eco,

también el bullicio de gente

transitando por plazas

anónimas.

Un violín

quebró su arco

en la inmediatez del océano,

se licuaron bemoles,

quedaron

sólo brisa, acantilados, olas,

perlas.

Un violín

perdió su voz

como las flores pierden

sus pétalos,

quedaron

la penumbra ciega,

el olor a salitre

abrazando las nubes,

el do, el re, el mi, el fa,

el sol, el la y el si

navegando a la deriva.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Bernard Scholl

GEOGRAFÍA

Mis ojos son idólatras de ese piélago verde y distante,

de esa vastedad oceánica de tus pupilas,

y mi piel es suave velamen del bajel

que me conduce a ti,

zozobrando y encallando

en la playa de tu pecho.

Acudo rauda

a la llamada de tu sangre,

al grito de tus humores de macho,

a ese magma que la lascivia enciende,

y ahí viajan mis labios,

caracolas dulces

embriagadas de espuma,

arrullándote al vaivén de tus olas.

Acude también la punta de tu lengua

 —ese cabo térreo—

a franquear el salitre de mi mar,

y es remolino,

voluta jónica,

hélice impía girando en espirales

que te abisman al misterio de mi sima

profunda y húmeda.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Shahrzad Hazrati

Música: "La mer", Charles Trenet

FRÁGILES

Algunas personas
no estamos hechas
de hormigón con armazón de acero,
sino de mampuesto, y en esos muros
cabe siempre el hueco, la piedra mal encajada
o la desplomada, y la arena que se desprende
por falta de mixtura.

Algunas personas
no estamos hechas
para más combate cuerpo a cuerpo
que el de las pieles
que se aman toda una noche
o toda una tarde o la mañana entera.

Y así avanzamos y así retrocedemos
a base de dar tumbos, de trastabillar
por los andenes de la vida y sus estaciones
sin retorno ni devolución de billetes.

Creemos que el azar, al menos una vez,
se equivocará y nos traerá la fortuna,
y sonreímos cuando esta parece besarnos
las aristas,
¡cuán poco sabemos sobre cómo actúan
los malditos hados!

En ocasiones encontramos un ser parejo
—en esas apariencias
siempre dispuestas al engaño a priori—
o uno tan antagónico que nos imanta
sobremanera, y pensamos
que todos nuestros problemas culminarán
con esta nueva partida
de naipes.

Todo buen tahúr oculta un as en la manga.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El tahúr", Georges de La Tour. Museo del Louvre. París