EL VERANO SE VA

El verano se va,
coletea su estela
hundiéndose en el salitre
como un pez abisal;
se lo lleva septiembre,
zambulléndose en la plata del mar
como un tritón brioso.

Se va este tiempo fecundo
con su cáliz de oro y nácar,
con su calor de infierno dulzón,
con su cadencia oleosa.

La aurora llega,
con su anzuelo
de adelfas escarlata,
pergeñando la emboscada del otoño.

El verano se va,
su claridad se apaga
entre la hojarasca de un túnel sombrío.

Se va este tiempo azul.
Mis barcos navegan
—atentos al horizonte—
con la esperanza
de volver a avistar
la luz de su faro.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Expectations" (1885) Lawrence Alma-Tadema

© Todos los derechos reservados

Copyright: sTdWOV3xiG5afr5r

PRISIÓN

Algunas veces
la vida
nos empuja a la ceguera
y buscando el amor,
la felicidad,
la risa,
encontramos barrotes
y altas torres.

Deseamos
borbotones de alegría
y en la boca
nos mueren las estrellas,
en el pecho
nos estallan maremotos
y en el vientre
nos sangran mariposas.

Demasiada confianza otorgada
a la permuta,
demasiado candor el que alojan
los corazones mansos.

La felicidad
no es luz
que se filtre por las rendijas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Pascal Chove

© Copyright: 6zSbxjO1OJB2Be29

BOTELLA VACÍA

Sin ti,
era una botella vacía
que solo conservaba
el rastro de su contenido.

Sin ti,
el porvenir
era el flujo oscuro
que manaba del cadalso
que exterminaba los pájaros
y custodiaba los silencios.

Aterida, desmembrada,
dormías en la fosa
donde mi impericia
te había sepultado.

Pero el paso fortuito
de una luciérnaga
alumbró la noche
con su reluciente pólvora,

despertándote
y liberando
el vuelo tumultuoso de los verbos.

(Mayte LLera, Dalianegra)

Pintura: “Sauce rizado”, Steve Smulka

AQUEL ABRIL

La mañana amaneció

coagulada de ansias 

y de nubes plomizas,

como perros ladrando

falsas intenciones

de diluvio.

Quise ser reina

de carnaval veneciano

en pleno mes de las lluvias,

pero fui hoja trémula 

turbada por los demonios 

de mis miedos.

Mis pasos me conducían

—uno a uno—

al colapso

de verme frente a ti,

de verte frente a mí

—por primera vez—

sin más abrigo que la verdad

hecha beso y abrazo,

hecha fuego y ola,

hecha hoguera y mar,

hecha espejo.

Y así habitaste

mi cuerpo prisionero de tu magia,

de tu cadencia,

y así saciaste también

mi hambre de vértigos,

mi hambre de tus jardines opulentos, 

donde se yergue el vigoroso tulipán.

Y así sacié tu hambre

de labios,

de amapolas rojas,

de pulposas frutas

de mi bosque inflamado y rugiente.

Las horas pisaban de puntillas,

temerosas del tiránico alarido

del reloj.

Y entonces llegó,

y entonces emergió la despedida,

y fue tan parca como perpetua.

Ya nunca olvidaré aquel abril.

La nostalgia es el único patrimonio

de quienes hemos perdido toda fe.

 (Mayte Llera, Dalianegra)

 Pintura de Renso Castaneda Zevallos

UN SONETO (aunque no sea Lope de Vega)

Un soneto me manda hacer Violante, 

aunque no sea Lope, ni de Vega 

apellidarme pueda, ni en la friega 

de ansiar las distinciones arrogante 

deba mostrarme, siendo una aspirante 

como otra a convertirme, con entrega, 

en trovador que el ánima sosiega 

y arrulla el corazón más apremiante. 

Poeta quiero ser de envergadura 

—aunque el tiempo me mire en la distancia—, 

poeta sin llegar a la locura. 

Que codicio perderme en asonancia,

en consonancia hallarme la cordura 

y en la pluma volcarme en abundancia. 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Julie Manet escribiendo" (1891), Berthe Morisot

SAL

En el pasado, un océano inabarcable

extendía ante mí sus plateadas alas de albatros.

Aquel mar inmenso lamía,

con su burbujeante espuma,

la quilla de mi destino.

¿Qué habrá sido de ese piélago?

Bajo mis pies 

ya no hay olas, una marisma salobre

recuerda su ubicación.

¿Dónde 

se han ido 

sus peces,

sus corales y arrecifes,

sus estrellas, 

sus anémonas, los bivalvos 

con sus perlas?

¿Dónde 

se desvanecieron

esas huellas,

esas sombras?

¿En qué escarpado farallón

se encallaron mis deseos? 

¿En qué aguas iracundas  

se apagaron los volcanes 

que incendiaban nuestras bocas? 

¿Dónde naufragó tu pecho cubierto

de amaneceres?

Tanto le pregunto al viento, tanto…

que obtengo sal y zozobra.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Miranda. La tempestad” (1916), John William Waterhouse

Música: "Feelin' way too damn good", Nickelback

LA NOSTALGIA

La nostalgia nos consume

en esas horas 

en que la tarde se desploma

embestida por el toro de la noche, 

cuando los engranajes de la memoria

giran despacio

y perfumes casi olvidados

nos recuerdan

que seguimos vivos,

vivos y solos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "By the wayside" (Por el horizonte), John William Godward (1912) 

VUELVE, SIRENA

Ese mar arcaico y abisal,

que alimenta al mundo

de mitos y leyendas,

reclama tu presencia, sirena.

Los caballitos de mar

te envían mensajes

insertados en botellas

que a la deriva navegan,

envidiosos de un destino

de aguas fuera;

quisieran ser los corceles

de la carroza de Cenicienta

o veloces purasangres

compitiendo por el oropel

de un trofeo en Ascot,

a la sombra de mil pamelas.

Y los narvales anhelan

ser unicornios

y acompañar en un cuadro

a una casta y bella dama.

Mas los pulpos, ¡ay, los pulpos!

ya no salen de su asombro

al ver que no tienes alas, que no vuelas, 

sino nadas,

con esa cola de escamas que relumbra 

con su plata.

Vuelve, sirena, al redil

del océano gentil que un día te inventara,

eres Venus submarina

con el torso de Nereida y, como ella,

ayudas a los marinos en su vigilia obligada,

pues se enamoran de ti, de tu cabello encendido

de cobre, azafrán y fuego,

de la perla de tu rostro,

de tus pechos voluptuosos,

de tu canto que enajena...

Vuelve, sirena, y que olviden

que las alas te cambiaron por una cola de pez

y sin sexo te dejaron.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "The land baby" (Hija de la tierra), John Collier (1850 - 1934)

EN EL MAR DE AFRODITA

Cae la noche
en el mar de Afrodita.
Ares desea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Reina rosa”, Soledad Fernández

MELANCOLÍA

Melancolía, ángel guardián

que velas mis pasos desde el origen.

Figura taciturna

que manas de las esquinas de mi memoria,

que me orbitas como un satélite y me guías

hasta el borde de mis células,

hasta la molienda de mi osamenta.

Espectro mío

—más mío que ninguna otra cosa—,

eres mi sombra verdadera e infalible,

la amante con quien me amancebo,

la amante con quien trenzo

mis piernas y mis manos,

mi lengua y el palpitar de mis vísceras,

la amante a quien entrego la dulzura de mis pupilas

y el calor de mis pechos.

Da igual si te amo o te aborrezco,

pues no me abandonarás

y nada te ha de importar

que te escupa,

que te insulte y que te afrente.

Tú, ángel mío, espectro mío, amante mía,

fiel hasta el suspiro postrero, me besas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Angelus” (2008)  Joanna Chrobak

NEGRO ES TU ROSTRO

Negro es tu rostro,

oculto y mineral,

oronda luna

suspendida de un invisible trapecio 

en el espacio sideral.

Negra es tu intención

de enamorar a los incautos

que admiran tu fulgor,

hermano de la deidad solar.

Ya no me engañas, luna,

por más misterios 

con que te envuelvas,

por más velos 

con los que cubras

tu faz de ninfa.

Enamorarme no puedes,

que el amor que me inspiraste,

triste falacia fue

y de él nacieron mentiras tristes.

Ya no me engañas, luna,

de tu maldad me río ahora,

pérfida diosa, Selene impura,

¿cuántos corazones se han visto rotos

por reflejarse en el río

que bañaba tu imagen sórdida?

¿Cuántas citas de amantes

rasgó el frío puñal de la alborada

cuando, impertérrita, 

te alejabas encaramada en tu brillante 

carro de plata?

Ya no me engañas, luna,

las pasionarias abren sus pétalos

cuando la noche muere en mi cama,

y ahora decido con quién comparto

el tibio aliento de la mañana.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: "La ninfa lunar" (1883), Luis Riccardo Falero 

Música: "Fade to black", Metallica

CUÁNDO

¿Cuándo dejó la imagen

la modestia del semillero

para germinar en la rueda,

para cobrar el movimiento de lo vivo?

¿Cuándo nació,

en qué momento

llegó su luz irisada,

preñada de índigos y magentas,

rubia de trigos?

Luz que se hizo día

en la ventana del labio,

noche, cuando la boca

selló su puerta.

¿Cuándo vino a nosotros

—pobres seres de barro—,

cuándo nos hizo?

¿Cuándo llegó la palabra

para hermanarnos con lo divino?

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Adán y Eva" (1932), Rosario de Velasco.
Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, España

COSTUMBRE

El polvo del camino 

está acostumbrado

a los perros flacos que vagabundean,

a los niños huérfanos  —de todo— que regresan 

a la humildad de sus hogares 

abrazados 

a pequeños tesoros,

a juguetes rotos e inservibles

hallados con tesón en los vertederos.

El polvo del camino 

está acostumbrado 

a las huellas 

que graban en su árida piel 

los tacos

de botas militares y las orugas 

de tanquetas y carros de combate.

El polvo del camino 

—impasible y estéril—

está acostumbrado

también a otras huellas,

las de pies mal calzados 

arrastrándose, pesarosos, 

hacia el exilio

impuesto por la voz del fusil.

El polvo del camino,

que todo lo sabe y todo lo calla,

fiel a su costumbre,

rehúsa hablar del humo de las bombas

y de los niños rotos como sus juguetes.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Lorenza II, retrato de una niña palestina", Sandra València

CUANDO...

Cuando

ya no estemos juntos,

cuando

sobre mis hombros

sienta el calor de otro abrazo,

cuando

sea otra boca

la que a mi boca se acerque,

cuando

el aliento de Céfiro

brame enfurecido

desde latitudes remotas,

y rechine

—encendida—

la crujía de mi pecho,

echarás a faltar

las amapolas de mis labios

sin censura,

y la mirada cándida y enamorada

con la que yo te veía.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

 Pintura de Magda Vacariu

LOS AÑOS

 Los años se nos echan encima

como los balcones de una casa en ruinas,

desgajados de la trabazón de su arquitectura.

Se nos van con ellos

el brillo de las flores y su rocío temprano.

Se nos van, también, los ojos cándidos y crédulos,

cediéndonos la suplencia de la cautela.

Los años se nos echan encima,

y antes que ellos

fueron los meses, las semanas,

los días, las horas…

Apenas nos percatamos de su paso,

caminan con tal sigilo

que solo vemos el rastro

que dejan impreso sobre la arcilla tierna.

Los segundos son sus gemelos miniaturizados,

avanzan en fila india, como los patos,

sin perder de vista el horizonte.

Nunca miran atrás,

jamás ansían retroceder sobre sus huellas,

son lobos incapaces de girar el cuello,

devorando todo lo que encuentran.

Los años se nos echan encima,

y blanquear los muros no lo enmienda,

¿qué hacer

para no consumirnos 

en las arrugas

quemando el aceite de los recuerdos? 

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Susana y los viejos" (1610), Artemisia Gentileschi. 

Castillo Weissenstein, Pommersfelden, Alemania

SI SIENTES QUE EL CORAZÓN...

Si sientes que el corazón

te aprieta los poros,

despégate del suelo,

deja que levanten vuelo tus alas,

las de liviana pluma,

las de blanca pluma

de garza,

las que no permiten

que la boca de la tormenta

alcance los innúmeros paraísos.

Deja que una brisa azulada temple tu frente,

tu frente poderosa de basalto,

y cierra los ojos,

divisa el paisaje de tus párpados,

el riego reticular de los capilares

que fertilizan tus retinas

y las transforman

en exuberantes vergeles,

en jardines de mandrágoras.

Si todavía así

sientes que crepita la llama

del desamparo,

penetra en tus abismos,

los que conducen a tu núcleo de fulgores

sin sombras,

ese cuyas membranas

aún conservan huellas de manos infantiles,

aún conservan sonrisas inocentes.

No te detengas, prosigue

tu incursión y evita las marejadas,

la conspiración de las centellas,

la palabra mercenaria que se adosa al oído,

los demonios coronados de pétalos,

los amuletos y los escapularios.

Evita todo eso y más que encuentres

allá donde tus pies hallen senderos.

Evita la maldición de la memoria

cuando te abra en llagas,

y evita la soledad de la muchedumbre.

Camina sobre la hierba dócil

y llega,

aunque tengas que hacer uso del atajo,

aunque tengas que emboscarte

entre las rosas.

Arriba a la costa que lleva por nombre

tu mismo nombre

y, cuando lo hagas, fondea.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La partida de los argonautas de Yolcos" (1487), atribuido a Pietro del Donzello

AMPARO

El peso de tu abrazo

me vuelve invertebrada

bajo la vela que arría el crepúsculo,

cuando los sueños

se arremolinan

y vierten su atronadora hélice

entre mis párpados.

Te aprietas contra mi espalda

y tu pecho es el postigo

que cierra mi pasado,

el aparcero que abona mi tierra

con los despojos de Orfeo

y recolecta la miel que el ruiseñor

lleva en el pico.

Ya en la mañana hueles a aire blanco

y en tu mirada

la clorofila halla su síntesis.

Tú me salvas

de la luz que es señuelo de celada.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Alberto Pancorbo

NUDA VERITAS

Te yergues sosteniendo la carga del cielo

sobre la cruz de tus brazos,

poseída por tu propia naturaleza consecuente,

y viertes sobre nosotros el azogue del espejo,

para envenenar nuestro conformismo,

nuestra singladura más anodina.

Pero ¿acaso existes?, 

¿acaso no serás un mero reflejo proyectado 

por el mismo cristal?

Si existes,

lucha por tu aliento,

pelea hombro con hombro

con quien se atreva a cubrirse 

con una égida flecada de serpientes,

para protegerse del engaño 

y adivinarlo entre la saliva,

con quien se atreva a empuñar una lanza,

para desbrozar tu camino de fraudes,

con quien se atreva a hacer de su pecho

la guarida de la Gorgona,

para petrificar la mentira.

Lucha por tu desnudez sin embozo,

para que por tus grietas no se filtre el sofisma,

envuélvenos con tu piel inmaculada

y deja que las sombras 

se escurran lejos del alcance de las brújulas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Palas Atenea" (1898), Gustav Klimt, 

Museo Histórico de la ciudad de Viena

HERMOSO AMOR

Hermoso amor
que un día depositaste tus besos
sobre las floridas adelfas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.

Soy Babilonia
y ansío liberar el travertino 

de sus huecos
—las negras oquedades
donde reptan, en espiral,
las sierpes hambrientas del tedio.

Soy Babilonia
y ansío liberar el tacto del mármol 

de sus cerrojos
de hielo;
ansío esa victoria
sobre el gusto a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera,
y que el filo de una llama la consuma, 

laminada ya en bucles de viruta,

y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dos muchachas con adelfas" (1890), Gustav Klimt, Wadsworth Atheneum, Hartford, Connecticut, Estados Unidos

DOS DÍAS

Hay dos días,

los dos 
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.

Hay dos días,
los dos 
son días de llanto;
sin embargo, uno 

es gorjeo de alondra,

mientras que el otro 

es graznido de cuervo.

Hay dos días,

los dos

son días supremos, trascendentales;

sin embargo

—como dos cuencas vacías, sin ojos—,

ninguno de los dos

retornará a nuestra memoria.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli

INCREDULIDAD

Cuando se lo dijeron,

su laringe no pudo emitir ningún sonido.

Los azulejos blancos de la sala

reflejaron su rostro pálido, desencajado.

No podía creer

que la muerte ya le hubiese nacido.

(Mayte Dalianegra)

Pintura:"Mujer durmiendo", Felix Vallotton

BIENVENIDA, DALIA

Bienvenida, 

Perséfone vegetal que resurges 

bajo la urdimbre dorada

cuando la primavera 

tarda y llega en la canícula.

De entre hojas y tallos ajenos

emerge el recordatorio estacional

de los tuyos,

y cuando riego el jardín

veo tu mata

semejando grutescos caprichosos

de acanto corintio,

pero no, tu reino

no fue de este mundo,

sagrada xicaxochitl.

Bienvenida, 

dalia de pétalos afilados 

como lanzas ensangrentadas 

de verano.

Llevas en tu corola estrellada

la sonrisa rubicunda de un aleluya,

la misma alegría 

que enmaraña 

las leoninas melenas

de los cometas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dalias" (1940-47) Hermenegild Anglada i Camarasa

 

La "musa" inspiradora de este poema, en mi jardín

VERMEER

Parecía una escena pintada por Vermeer:
desde la ventana, una luz perlada
cruzaba la estancia en diagonal,
y todo cuanto en ella había
gozaba de su fluorescencia.
La mesa, las sillas, los jarrones chinos,
las alfombras persas,
todo brillaba con el esplendor
de un colorido nuevo.

Las pupilas se acostumbraban
al sosiego diurno,
y el corazón latía más despacio,
con una mesura
para la que no había sido aún domesticado.

Ya había olvidado morir
en tus labios con la cadera ceñida
de soles y fragmentarme
cada noche
como una estrella de vidrio.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Joven con jarra de servir agua” (1665), Jan Vermeer. Metropolitan Museum of Art, New York

HAIKU (el amor de un día)

Sé que me amaste,

trigo y cebada fui 

tan solo un día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "In beauty's bloom" (En la flor de la belleza), 1901, obra inconclusa de Sir Lawrence Alma-Tadema

TABLA DE MULTIPLICAR

Dicen que el hombre

era espejo de su Creador

y que fue un ser único como Él,

y que viéndose incapaz

de dominar el mundo

desde su orilla solitaria,

precisó de algo tan trivial

—en apariencia—

como la multiplicación.

Y al igual que su Hacedor se había

multiplicado, él, siendo su sucedáneo,

habría de encontrar la fórmula

para multiplicarse también,

antes de que pudiese

aparecer un tal Darwin

y hallase razones

para contrariarlo.

Milagrosamente

llegó alguien a quien llamaron Eva,

surgiendo de una costilla

del que después

sería el padre de sus hijos.

Y he aquí

que lo que podría haber llegado a término

como una comedia romántica

protagonizada por Hugh Grant,

dejó alguna que otra queja

por discriminaciones varias,

por maltratos físicos y psíquicos

y, sobre todo,

por hacer un uso indebido

de las matemáticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La creación del hombre", escena central de la bóveda de la Capilla Sixtina (1508 - 1512), Miguel Ángel Buonarroti. Ciudad del Vaticano