Recuerdo
aquellos sacrificios,
pequeños y vacuos,
que día a día
ejecutaban su danza ritual
sobre mi escritorio.
Aquellos torbellinos
de emociones banales
que me ponían el suspiro entre los dientes,
que me apretaban los pechos,
que hallaban cobijo
en la humedad de mis muslos
y en mis ojos de gacela.
Los recuerdo.
Y a ti con ellos, aun cuando me haya
olvidado de tus rasgos,
y te halles perdido
entre unas sábanas que ahora son de niebla.
No sé si tu piel
era atezada o bajo tu nuca
nacía la alborada. Tampoco
sé si gustabas de un café o de fumar
un cigarrillo después.
Nunca estuve allí, nunca después,
todo se desvanecía tras la vaharada.
Te recuerdo.
Aunque dude del color de tus cabellos
y del de tus pupilas,
y no sepa ya sobre los centímetros
que se interponían entre tu frente y el suelo.
Puede que te confunda con otro,
quizá seas, en verdad, otro,
alguien que siendo distinto,
siempre sea el mismo.
(Mayte Llera, Dalianegra)
Pintura: "Pasión" (detalle), Alberto Pancorbo
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