TE ACOSTUMBRARÁS

Te acostumbrarás 

a la penumbra melada de mis ojos,

a la presencia de mis pupilas 

acechándote en la distancia,

a mis manos aleteando

como palomas torcaces,

incapaces de alzar el vuelo.

Te acostumbrarás 

a la fragancia de nardo 

de mi interminable cabellera,

esparcidos los mechones

sobre una almohada que no es la tuya;

a las huellas, menudas y rebeldes,

que estampan mis pies desnudos

sobre la arena de una playa

ignorante de los rigores del invierno.

Te acostumbrarás 

al calor de mi pecho de gorrión,

a la mansedumbre de mi abrazo,

a la miel de unos besos

que tu boca nunca podrá saborear.

Te acostumbrarás,

te acostumbrarás a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Ennio Montariello

SER SIENDO TÚ (POESÍA)

Poesía, 

solamente puedo ser 

siendo tú,

solo si aprendo a enroscarme

en tu caracol,

en su madreperla mullida

de baba y bermellón ,

solo si aprendo a habitar 

las estaciones solares 

con los ojos abiertos,

a sentirme huésped

de los cráteres

que fueron boca de la tierra,

y que por ella sublimaron

el ardor de su saliva.

Poesía, 

solo puedo repetirte,

clonarme en ti,

ser tu melliza, hermana tuya,

de ti, que flameas en la simiente

de la sombra y germinas

en la pupila de la antorcha.

Poesía, 

solo puedo reverenciarte

desde el eco de mi palabra.

El pájaro de fuego me traerá tu voz.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración de Vincent Bakkum

 

HAIKU (la jaula)

La jaula cuelga

del techo de un serrallo.
Está vacía.

(Mayte Dalianegra)

  Pintura: “The drawing room at Townshend House”
(“El salón de la Casa Townshend”) 1885, Sir Lawrence Alma-Tadema

ÁBREME EL CORAZÓN

Ábreme el corazón. Que el abrazo nocturno

no me encuentre tendida sobre el páramo helado,

y que la sangre pueda labrarme las arterias.

Ábremelo. Que suene la existencia al sonido

cismático del eco, y que las mariposas

dejen de golpearme por dentro con sus necios

aleteos. Alivia la tensión de sus alas

con el rumor de un beso, y que se abran mis ojos,

habituados a ver solo horizontes ciegos.

Quiero sentir la vida como un fruto asombroso

vendimiado en sazón en el mes de la risa,

sentirla caminando con paso agigantado,

sentirla aproximándose, calentándome dentro.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: ilustración para el libro "Les chants de Moheera" (Los cantos de Moheera), 2005, Jean Michel Bénier

Música: "Cuídate", Valeria Castro

TUTANKHAMON

Al misterioso Tut-anj-Amón

Viviste 

un tiempo allí,

donde los días esculpían 

su geometría planetaria

sobre la memoria 

de pilonos milenarios.

Sobre las gentes allí 

reinaste, 

portando 

sobre los hombros

tu corta edad.

Cuán breve fue tu existencia

—breve como la lengua de un fuego

ahogado por la ausencia del aire—,

pero cuán felices los momentos

de compañía fraterna y el saberte señor

de la fecunda vega del Nilo

y de la dorada infinitud de las arenas.

Viviste 

un sueño tan fugaz como intenso,

un sueño que inflamaba las corolas de los lotos

y doblegaba los juncos de los papiros

cuando el viento te abrazaba las sienes,

cuando eras arquero y auriga a un tiempo.

Te rodearon los placeres,

las gemas multicolores,

las espigas de oro

alimentadas de sol,

las frutas jugosas

nacidas en primavera, y el vino

de las granadas que te embriagaba

bajo cada luna nueva.

Viviste 

un tiempo allí

y después fuiste ninguneado,

pero eso ya lo sabías —lo sabías bien,

pues habías escuchado el eco de los sortilegios—,

que aun con la piel

ennegrecida y apergaminada,

que aun con la cabeza

desmembrada, volverías a la vida,

aunque ya nadie

te recitase loores bajo la insistente

salmodia de los sistros,

aunque ya solo fuese para demostrar

que estuviste allí, entre los vivos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pastimes in Ancient Egypt, 3000 years ago” (Pasatiempos en el Antiguo Egipto, hace 3000 años), 1863, Lawrence Alma-Tadema

TUTANKHAMON

Ungido de regio linaje solar,

del seno materno temprano arrancado,

su orfandad precoz, su precoz deceso,

son hondos misterios, son misterios hondos.

La máscara fúnebre de fulgente oro,

de azules turquesas, de azul lapislázuli,

la de cornalinas que brillan bermejas,

la que lleva finas gemas engastadas,

me mira cercana desde allí, tan lejos.

La vida revive su efímero instante

desde esa vitrina que exhibe la muerte

del que, vivo, apenas fue nadie, mas muerto

lo fue todo. Rey de reyes en natrón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía de la máscara funeraria del faraón Neb-jeperu-Ra Tut-anj-Amón

TAL DÍA COMO HOY

 A Rafael

Tal día como hoy

—no recuerdo si la luna

desplomaba su luz cromada

sobre mi ventana, si el cierzo exhalaba su nervio

desde la latitud boreal,

o si los nimbos excarcelaban lágrimas

diamantinas,

trocando en espejo el asfalto—

penetró tu fuego

en el espeso cortinaje de la noche,

violentando los eclipses,

penetró tu fuego

en el acero escondido en sus aros

candentes

y en el peregrinaje cósmico

de los cometas de azafranada estela.

Tal día como hoy,

la carne se me hizo tierra y agua,

enredadera y río caudaloso,

madreselva y baya de saúco.

Primero fui

lirio blanco, azucena,

nardo fragante,

después amapola vaporosa y roja,

dalia de pétalos puntiagudos resucitando

en el milagro evocado de tu piel.

Tal día como hoy

—no recuerdo

si las horas recorrían mis mapas

a bordo de aviones plateados,

o si lo hacían con los pies desnudos—

encontré el beso ardiente, también

tierno —azucarado— y el abrazo

intenso del que nunca

jamás se regresa.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Ennio Montariello

Música: "Esclavo y amo" (Los Pasteles Verdes), B.S.O. de la película "Heli"

HAIKU (la nieve)

Temprano llega

la nieve del invierno

a cubrir bosques.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "A woodland landscape in winter" (Paisaje boscoso en invierno"), James Thomas Watts (1853 - 1930)

A MIGUEL HERNÁNDEZ

Soy liebre libre, loca,

cuya pisada quiebra la armadura

y cincela los versos del poeta.

De impuro barro, húmedo,

visto, de pies

a cabeza, los siglos

que me atan al brotar de la tristeza.

De impuro barro, húmedo,

tomo su traje

para vestir razones que me funden

con el pulso terrestre, con el pálpito

de un corazón silente que se muta

en entraña amputada,

en seca entraña.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: Retrato del poeta Miguel Hernández dibujado por el dramaturgo Antonio Buero Vallejo

GREGUERÍA MOLECULAR

Los átomos son sistemas solares en miniatura; y las moléculas, galaxias.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Tomasz Kostecki

UN SON PARA PEDRO BÁEZ

De una Cuba malherida a machetazos
por una revolución traicionada,
por el asesinato de un comandante antes del atardecer.
De una isla de palabras perseguidas,
de playas donde la carne se vende dentro del agua,
de balsas donde los hombres ponen toda la esperanza,
de esa ínsula querida, como una fragua candente,
nace el poeta que canta un son a su blanca Habana.

Pedro todavía es el niño chico que juega con el vientre
de una ballena varada en la turquesa que es ese mar,
que enreda los dedos en las algas y el coral, aunque
ahora mira al océano desde el dolor del exilio,
y sus lágrimas le devuelven la memoria antillana, caribeña,
la de aguerridos mambises aferrándose a la tierra,
la de ingenios de caña inmersos en el verdor tropical,
la de deidades paridas en cantos de esclavos yorubas,
la de un malecón de besos,
la de aromas cítricos, de lima y de hierbabuena, de mojito,
la de humo de tabaco liado por unas manos con tiempo,
la del sabor del banano frito aplastado con el puño cerrado,
la del sonido de cláxones de autos de hace décadas
que se mueven por inercia,
o la de voces que cantan son, salsa y otras trovas,
la de mulatas y mulatos
que contonean sus híbridas musculaturas de bronce
en pos del amor de Eros,
la de la Bodeguita del Medio o la del Floridita,
la del ron que quema el aliento y lo perfuma de selva,
la de una siesta esbozada bajo la sombra de una platanera,
y la de las radionovelas abrazado a una madre,
a una Dalia única, que con el final siempre llora.

Pedro, Changó u Obatalá, poderoso orisha dueño del don
del verso,
Pedro, siempre Pedro.

Mayte Dalianegra

Pintura: “Jeune homme assis au bord de la mer” (hombre joven sentado al borde del mar), Jean Hippolyte Flandrin (1809 - 1864)

Música: "Chan chan", Compay Segundo

HAIKU (farolas)

En lontananza,

farolas como estrellas,

nocturno espejo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Noche estrellada sobre el Ródano" (1888) Vincent Willem van Gogh

UN BESO BAJO EL MUÉRDAGO

Te besaré, alma mía, 

como nunca te besaron,

bajo un ramo, de plata verde

entretejida de nácares, 

prendido en el dosel del mismo cielo.

Te besaré, alma mía,

bajo la magia del muérdago.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Romeo y Julieta" (1870), Ford Madox Brown (1821-1893)

NO VIVO EN MANDERLEY

No vivo en Manderley,

ni soy la marioneta ninguneada por el espectro

de Rebeca De Winter

y su ama de llaves Mrs. Danvers

(que se pasa las horas evocando

los días de vino y rosas

bajo las sábanas,

mientras afila la hoja de una faca).

Tampoco soy la exquisita anfitriona

de esa mansión, insubordinada al viento,

que se yergue

en la distinguida ciudad de Ramos Mejía,

en tu Buenos Aires querido.

Solo soy

una mujer sencilla,

una mujer del pueblo,

humilde y modesta

—pero nunca mansa—,

insumisa

ante la imposición,

ante el dictado ajeno,

ante el adoctrinamiento 

que conduce al totalitarismo.

Una mujer del montón, como tantas otras,

que no se tiene por menos ni por más

que cualquier otra,

pero a la que no le pudre

el corazón la neutralidad

para ganarse una posición cómoda.

Una que se suma a las causas perdidas,

a las de los que no tienen voz,

o a las de los que, teniéndola,

nunca es escuchada,

aunque eso suponga

recibir el azote de los victimarios.

Una que, sin ser orgullosa ni arrogante,

sin envanecerse,

siempre lleva la frente muy alta,

no solo porque las penas

—que haberlas, las hubo, y muchas—

no la araron de sal como a Cartago

y aún la luce tersa,

sino también

porque su propia conciencia

nada le reclama.

No vivo en Manderley

(¡ni quiero!),

vivo herida por la vida, como

el herido al que cantara Miguel,

y como él, como su árbol talado,

retoño.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"Retrato de Wally Toscanini" (1925), Alberto Martini

Música: "Edge of a revolution", Nickelback

EN UNA NOCHE COMO ESTA

Da igual quién

haya nacido

en una noche como esta,

porque en noches como esta

eclosionaron desde la humilde violeta

al orgulloso narciso.

No importa su naturaleza,

ni importa tampoco

si en verdad fue eso o aquello,

si en verdad existió,

o si fue mito engendrado

de leyenda;

si nació tal día,

o si fue cualquier otro,

si nació en tal o cual paraje,

o si su progenie fue esa o aquella.

Da igual quién fuese,

o cómo fuese,

lo que importa

—lo que de verdad importa—

es que en una noche como ésta

—aunque solo sea un breve intervalo—

se olvidan rencores

y mezquindades cotidianas,

nos reunimos en torno al hogar

y entonces recuperamos el fuego.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Alleluia” (1896), Thomas Cooper Gotch

UN BURKA

Un burka es una sombra,

el trasunto textil

de un ser humano

avergonzado —por la fuerza—

de su feminidad.

Tras esa urdimbre y esa trama

que desafían las coordenadas cartesianas,

se bosqueja la medianoche del khol,

escudriñando la vastedad de la vida

como si del mismo cosmos

oscuro e insondable se tratase,

y todas las estrellas,

por unanimidad, se hubiesen estrellado.

Un burka es la tapia

de un jardín secreto

que jamás desvela sus aromas.

Vedados los claveles impetuosos,

vedados los jazmines azucarados,

no hay efluvio sustancioso

en ese vergel

cautivo

que evoque más que a la nada.

Un burka son los oídos

cuando se escuchan

ausencias,

y lo que se oye

se sume en amnesia voluntaria;

y son también

unos labios apresados entre el barrote

del hilo

—pétalos de sal y hielo—

que van perdiendo los nombres,

las voces, los alfabetos, los alientos

sostenidos entre nubes de suspiros,

por no poder pronunciar

la palabra.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Ilustración de Jean Michel Benier para su libro "Les chants de Moheera", 2005

Música: "Just a girl", No Doubt

GREGUERÍA DE LOS LEOPARDOS

Los leopardos son panteras vestidas de gitana.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Achilles Droungas

NO VUELVAS A DECIRME

No vuelvas a decirme que soy cruel,
no vuelvas a envolverme entre la bruma
de crespones de tul ennegrecidos
por el humo de antorchas encendidas.

No vuelvas a acusarme de estulticia,
de ignorar tantas leyes que me aplicas,
que la noche se clava en mis costillas
como faca de filo bien curvado.

No vuelvas a mirarme con desidia,
ni a eyectarme a los ojos el hirviente
fuego encolerizado de tu ira,
que soy violeta lacia, violentada
por la siniestra faz de una agonía.

Mayte Dalianegra

Pintura de Henry Meynell Rheam

Música: "Mein teil", Rammstein

SE EXTINGUE LA MADRUGADA

Se extingue la madrugada

como la estrella moribunda que es, 

clavando el azul —profundo y eléctrico— 

de su luz mortecina, 

en el vacío de un cosmos

que de insondable

se quedó ciego y sordo

a toda realidad

que no sea la rutina.

La nostalgia la tejen las arañas,

o puede que sea una melaza que se nos pega

a las alas, pues el sueño de otro vuelo

espera ansioso a cruzar

el puente de las horas cenicientas

 —salvar esa distancia—,

y que un arcoíris de neón

nos palpite nuevamente.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"La gran oruga azul", José Luis Muñoz

ÉCHAME

Échame
la culpa de escucharte
cuando por los caminos
que trazan tus labios
cabalga un jinete altivo.

Échame
sobre la espalda
—obviando temor alguno a reventarme—
la carga pesada y acre de tu bilis.

Échame
lebreles y galgos —veloces dardos—
atravesando la distancia
 álgida y umbría.

Mayte Dalianegra

Pintura: “El maestro negro de perros de caza”, Jean León Gérôme

Música: "Ich will", Rammstein

LLEGA EL OTOÑO

Llega el otoño,

con su voz cobriza,

consumiendo las hojas

en las arboledas.

Llegan las luces pálidas,

los breves atardeceres

de plata y de oro,

los vientos que amenazan,

con furia tan siniestra

como obstinada,

las lágrimas —ya no furtivas—

de la lluvia fría,

y el corazón que late,

lamiendo con codicia

la fronda de perdidas primaveras.

Añoro los hijos que no tuve

y, por añorar,

hasta los paraísos

que nunca vieron mis ojos

y que posiblemente ya nunca verán.

Añoro también las margaritas,

siempre risueñas,

desbordadas de inocencia,

la lozanía de las rosas

—desnudas ahora de pétalos—,

y el perfume ambiguo

del heno

que niquela la luna estival.

Llega el otoño,

vistiendo de plomo las mañanas

y abriendo la puerta

a la esperanza de un futuro verdor.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: “Abetos rojos en otoño” (1889), Vincent Van Gogh. Museo Kröller Müller, Otterlo, Holanda

Música: "If today was your last day", Nickelback

ÉXODO

A la génesis mexica

Aztlán.

Un anillo lacustre la abraza,

es un blanco embrión palpitante,

epicentro de útero acuático,

una garza de albura vibrando

en el eco amniótico de la luna,

un paraíso idílico 

donde no clama aún el ritual 

del sacrificio.

Ténoch

guía pies con cascabeles de ayoyote,

caminan sin descanso,

caminan sin volverse.

Su Arcadia perdura

en la memoria de la serpiente,

en la memoria del puma.

Lejos,

en el horizonte inabarcable,

espera el águila sobre el nopal.

(Mayte Llera,  Dalianegra)

Pintura: detalle del mural “La gran Tenochtitlán” (1945), Diego Rivera. Palacio Nacional, Ciudad de México

Música prehispánica, "México Tenochtitlán/ Aztlán", Antonio Zepeda

EN LA TRINCHERA

Se amarra la tormenta con nudo gordiano
de metralla y bombas
—tornados segando mieses maduras—,
y un trueno de obuses, la voz del mortero,
el silbido delgado del venablo veloz
o de la saeta desbocada por resorte de ballesta,
truecan el silencio en fragor de llantos.

El carcaj del odio surte con sus flechas
las manos más diestras, las manos siniestras,
y allí en la trinchera, tras de la alambrada,
agoniza entre los crespones
de una madrugada que ya no amanece,
un embrión de vida.

Son esas trincheras donde anida el odio,
bocas de una tierra que engulle a los hombres,
vulvas de una tierra que aborta a sus hijos.

Ya los comandantes y los almirantes,
y los generales,
ostentan galones de oro ajeno.

Calados los yelmos y las bayonetas,
ya prestos adargas y escudos,
el curvo alfanje,
la plúmbea tizona,
la lanza, la maza, la daga, el gladio,
ya todos los hierros.

Ya valga el pillaje,
cabalgue la muerte
sobre una montura de osamenta y cráneo.

Allí en la trinchera se acuesta el soldado,
mas no acude el sueño a sus ojos grises,
sólo espera avizorante y yerto,
con el miedo dentro del cañón de su fusil.

Mayte Dalianegra

Pintura: "Over the top" ("Sobre lo alto"), 1918, John Nash

Música:"Ohne dich", con imágenes de la película "Stalingrad", Rammstein

INTERPELACIONES SOBRE LA DAMA CON PERRITO DEL PONTORMO (O QUIZÁ DEL BRONZINO)

¿Qué fue de aquella dama ungida de prebendas,

del rojo terciopelo que en bucles abrigaba 

el mármol de su abrazo? ¿Qué fue de su mirada,

perdida en la agonía de un tiempo que se escapa,

de un mundo que ya expira? ¿Y del lustre escarlata

que arrebolaba labios y encendía mejillas?

¿Qué fue de su bondad, del gesto mayestático

apresado en la urdimbre y en la trama del lino,

cautivo en los estratos de óleo y aguarrás?

¿Qué fue de su perrito, mascota diminuta

descansando en regazo de mimo, de ternura?

¿Qué fue de aquel pelaje de suave, dócil rizo?

El arte nos devuelve la imagen de una época

que nunca conocimos; trae la fina pátina

del color que persiste anclado a su estertor.

No ven nuestras pupilas el brillo de otros ojos,

no ven su alma serena, si acaso su apariencia,

viviendo en la mirada de aquel que fue un espejo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Retrato de dama de rojo con perrito” (1532 -33), Jacopo Carrucci (llamado El Pontormo) o tal vez de su discípulo Bronzino. Städelsches Kunstinstitut, Frankfurt

Música: "Adoramus te", Giovanni Pierluigi da Palestrina

EL VIOLÍN DE LA TARDE

Recuérdame

cuando blancas, negras y corcheas

expiren

bajo el arco de un violín

que gima con cada nota.

Hazlo también

cuando tus dedos se hundan

en el diáfano fluir

de un manantial

dispuesto a calmar la sed

de una tierra agostada

por falta de compasión,

cuando tus yemas dibujen ondas

quebrando el fresco espejo del agua,

y cuando tus ojos

se queden prendidos

en el terciopelo púrpura

de unos pétalos

que tremolen al viento

como banderas del país del verano,

como promesas de labios

que esperen reconfortarte con sus besos.

Recuérdame en la calma de la tarde,

con la brisa templándote las sienes,

y enjúgate las lágrimas,

ahógalas en la vergüenza

del desamparo,

o bébelas a sorbos pequeños,

muy pequeños,

menudos,

como mis pasos alejándose.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía: "Le violon d'Ingres" ("El violín de Ingres"), 1924, Man Ray

Música: "Special needs", Placebo