HERMOSO AMOR

Hermoso amor
que un día depositaste tus besos
sobre las floridas adelfas
de mis jardines:
soy Babilonia,
toda puertas, toda palabras,
toda secretos.

Soy Babilonia
y ansío liberar el travertino 

de sus huecos
—las negras oquedades
donde reptan, en espiral,
las sierpes hambrientas del tedio.

Soy Babilonia
y ansío liberar el tacto del mármol 

de sus cerrojos
de hielo;
ansío esa victoria
sobre el gusto a roca inerte
y que se mute en dulce y cálida madera,
y que el filo de una llama la consuma, 

laminada ya en bucles de viruta,

y que renazca hecha dragón
y que regrese a mí como a su Ítaca.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dos muchachas con adelfas" (1890), Gustav Klimt, Wadsworth Atheneum, Hartford, Connecticut, Estados Unidos

DOS DÍAS

Hay dos días,

los dos 
son días únicos, singulares;
uno abre la puerta
y el otro la cierra.

Hay dos días,
los dos 
son días de llanto;
sin embargo, uno 

es gorjeo de alondra,

mientras que el otro 

es graznido de cuervo.

Hay dos días,

los dos

son días supremos, trascendentales;

sin embargo

—como dos cuencas vacías, sin ojos—,

ninguno de los dos

retornará a nuestra memoria.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El hallazgo de Moisés" (1656), Giovanni Francesco Romanelli

INCREDULIDAD

Cuando se lo dijeron,

su laringe no pudo emitir ningún sonido.

Los azulejos blancos de la sala

reflejaron su rostro pálido, desencajado.

No podía creer

que la muerte ya le hubiese nacido.

(Mayte Dalianegra)

Pintura:"Mujer durmiendo", Felix Vallotton

BIENVENIDA, DALIA

Bienvenida, 

Perséfone vegetal que resurges 

bajo la urdimbre dorada

cuando la primavera 

tarda y llega en la canícula.

De entre hojas y tallos ajenos

emerge el recordatorio estacional

de los tuyos,

y cuando riego el jardín

veo tu mata

semejando grutescos caprichosos

de acanto corintio,

pero no, tu reino

no fue de este mundo,

sagrada xicaxochitl.

Bienvenida, 

dalia de pétalos afilados 

como lanzas ensangrentadas 

de verano.

Llevas en tu corola estrellada

la sonrisa rubicunda de un aleluya,

la misma alegría 

que enmaraña 

las leoninas melenas

de los cometas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Dalias" (1940-47) Hermenegild Anglada i Camarasa

 

La "musa" inspiradora de este poema, en mi jardín

VERMEER

Parecía una escena pintada por Vermeer:
desde la ventana, una luz perlada
cruzaba la estancia en diagonal,
y todo cuanto en ella había
gozaba de su fluorescencia.
La mesa, las sillas, los jarrones chinos,
las alfombras persas,
todo brillaba con el esplendor
de un colorido nuevo.

Las pupilas se acostumbraban
al sosiego diurno,
y el corazón latía más despacio,
con una mesura
para la que no había sido aún domesticado.

Ya había olvidado morir
en tus labios con la cadera ceñida
de soles y fragmentarme
cada noche
como una estrella de vidrio.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Joven con jarra de servir agua” (1665), Jan Vermeer. Metropolitan Museum of Art, New York

HAIKU (el amor de un día)

Sé que me amaste,

trigo y cebada fui 

tan solo un día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "In beauty's bloom" (En la flor de la belleza), 1901, obra inconclusa de Sir Lawrence Alma-Tadema

TABLA DE MULTIPLICAR

Dicen que el hombre

era espejo de su Creador

y que fue un ser único como Él,

y que viéndose incapaz

de dominar el mundo

desde su orilla solitaria,

precisó de algo tan trivial

—en apariencia—

como la multiplicación.

Y al igual que su Hacedor se había

multiplicado, él, siendo su sucedáneo,

habría de encontrar la fórmula

para multiplicarse también,

antes de que pudiese

aparecer un tal Darwin

y hallase razones

para contrariarlo.

Milagrosamente

llegó alguien a quien llamaron Eva,

surgiendo de una costilla

del que después

sería el padre de sus hijos.

Y he aquí

que lo que podría haber llegado a término

como una comedia romántica

protagonizada por Hugh Grant,

dejó alguna que otra queja

por discriminaciones varias,

por maltratos físicos y psíquicos

y, sobre todo,

por hacer un uso indebido

de las matemáticas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La creación del hombre", escena central de la bóveda de la Capilla Sixtina (1508 - 1512), Miguel Ángel Buonarroti. Ciudad del Vaticano

TODAVÍA

Todavía mis pupilas

no han descubierto su reflejo

en el espejo de las tuyas,

aún se tiñen del verdor de la esperanza

y pasean ajenas bajo los tilos.

Todavía no muestran

su terneza dolorida

pero, como sapientes sibilas, ya adelantan

la atroz despedida bajo la lluvia del llanto.

Pronto llegarán las horas desasistidas

con sus yelmos y sus corazas marciales.

Pronto el susurro hierático de nuestras voces

alejándose del vértice.

Aún no conocen mis hombros

el calor de tu abrazo

y ya se abisman mis manos en el vacío

de tu partida.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “Cupido y Psique” (1878), Eugene Medard

MI CUERPO ES TU CASA

Mi cuerpo es tu casa,
cálido aposento,
reposo del alma.

Mi cuerpo es guitarra,
caja que resuena
al tañer sus cuerdas
con tus yemas blandas.

Mi cuerpo es de agua,
diáfana cascada
que en su clamor baña.

Mi cuerpo es de magma,
abrasa el tesoro
que su entraña guarda.

Toda yo soy tuya,
toda tuya yo,
abrázame, amor,
quémate conmigo,
y contigo yo.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: desnudo de Christian  Gaillard

VOLUNTAD

No tengo más voluntad de ser

que la aurora que atisba

en el interior de una pupila,

que el crepúsculo de un sol de invierno

que se resiste a ocultarse entre las brumas

y florece en crisantemo 

cuando los sueños

languidecen en la almohada,

para lustrar, con su melaza,

la lubricidad onírica del deseo,

para pergeñar paraísos 

donde nada se encuentre prohibido,

para no perder la consciencia 

de lo vivido a plena luz,

para no olvidar,

pues los sueños

—esos otros concebidos bajo el párpado de la noche—,

son el éter estelar y primigenio,

el manjar suculento y exquisito

que colma el apetito de la carne,

el fluido primordial que sacia la sed de un cuerpo ajeno

y nos colma de afanes y posesiones,

abandonándonos en nosotros mismos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Woman” (Mujer), Andrew Loomis

LA PLAYA

El mar estaba frente a mí,

besando, amoroso,

la arena de la playa.

Era un mar calmo,

un espejo turquesa del lienzo del cielo.

Las olas no batían su fiereza

contra la escarpadura de los acantilados,

pues nada impugnaba la placidez 

de las horas.

Nada, tampoco, 

hacía presagiar temporal alguno,

ningún atisbo de oscuridad,

ningún augurio,

ninguna pitonisa irritada con el destino;

si acaso una leve conjetura

sin fundamento apenas,

una duda, un titubeo…

Y allá en el horizonte

se yergue la tormenta

con su hélice adversa y sombría,

arrancando del oleaje

un fragor pelágico.

Cegada por los vientos,

me alejo de esa arena antes preñada de oros.

Regreso a la oquedad umbrosa de la roca,

vuelvo a mi soledad,

a ser nuevamente mía.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Con tiara de violetas y peplo azafranado", John William Godward

CARACOLA

Baila en tus pupilas

una luna llena

que, con su aura a ras de suelo,

te lame los muslos

de arena 

y revela un bajío rojo.

Me miras

como el coral que ansía la transparencia

y requieres de mí

carne suave de caracola,

escarchada de sal,

ebria de espuma, con un mar palpitando

en sus volutas, para en esas olas

aliviar tu boca de su hambruna.

Jugosa y suculenta,

enciende en tu lengua una rabiosa llama

cuando la rastrea con brisa curtida

bajo el sol del trópico.

Ondulante, concéntrico,

un rumor ciego atraviesa manglares

hasta blandir el exiguo filo del gemido.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Kathrin Longhurst

NO DEJES

La mañana olía a hierba fresca

y a nubes argentadas;

la tarde, a la inquietud juvenil

de la primera vez.

Pasó el tiempo.

Pasó más tiempo aún.

A menudo estamparon sus huellas

los pasos sigilosos del silencio,

otras veces lo hicieron las palabras

frente a frente.

Llegó el presente como todo llega,

como el pasado llega a futuro

transitando por esa calzada de rodadas sin retorno,

donde los tiempos

son lo que su nombre indica

sólo porque les ponemos nombre.

Y hoy,

hoy no dejes que me olvide

de tus mares,

de los puertos que tus vientos horadaron

en el oro pálido de mis mieses,

en el trigo que se arquea inmolándose

sin tregua.

No dejes,

no permitas,

no visites capillas ardientes ni asistas a funerales,

que no hay óbito que lamentar,

que no hay pérdida,

sino encuentro.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Beso", Tomasz Rut

LA CASA

La casa está vacía sin ti,
y un viento cargado de arena
silabea tu nombre
instigándolo a pasar por las rendijas.

La casa ahora padece la frialdad de los finados
y emerge en mitad de un lago salino,
como una aparición difusa
cuajada en el humo.

La casa te echa de menos,
la noche se espesa cegando los astros,
y la niebla esculpe mi perfil de Eva
con su lengua húmeda.

La casa te aguarda
—con paciencia de leona—
sumida en el silencio de la nieve;
es el inventario de un museo de inviernos
en espera del crujido de la cancela,

¡y cómo añora las pálidas corolas
y los próvidos frutos del manzano…!

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Boris Dragojevic

TODO O NADA

Aut Caesar aut nihil
(Cesare Borgia)

Si mi amor es un raudal
de burbujeante lava,
no me sirve tu cariño
comedido y espartano.

Si mi amor traspasa poros
de paredes y ventanas,
si atraviesa las ciudades,
los valles y las montañas,
no me basta la mitad
que tu corazón me ofrece,
porque yo lo quiero todo,
tiene que ser todo o nada.

Una ambición desmedida
se me abriga en las entrañas,
una ambición de tus besos,
de tu calor, de tu espalda.

Si mi amor es una nube
que pasa y descarga agua,
necesito un fuego intenso,
un ardor que inunde el alba
de pertrechada sonrisa
y de luz entreverada.

Si el dolor rompe los cabos
que me ataban a tu cama,
no me ayudan tus palabras,
porque yo lo quiero todo,
tiene que ser todo o nada.

(Mayte Dalianegra)

Pintura de Claire Bridges

DE LUCES Y DE SOMBRAS

En una temblorosa malla

de luces centelleantes

—reflejadas por los espejos de las sombras—

se tamizaba el trigo del verano.

Allí crepitaba la lumbre

que encendía tus ojos

y tu avidez por explorar

los mundos que mi piel confinaba

en el claustro de sus pliegues.

Pasados los años,

aún relumbran fulgores,

todavía un sol nos navega por venas y arterias,

abriendo los surcos de un placer

que desgarra la noche en sus mansas bóvedas.

Todavía esas luces se buscan

y entregan el anillo fogoso de un eclipse,

como dádiva que el amor consagra

en memoria de la juventud.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Forest beauty” (“Hermosa foresta”), 2010, Scott Burdick

AYER FUE AMOR

Ayer fue amor,

ímpetu volcánico,

besos enredando las nubes 

con la estela dulce de las madreselvas,

abrazos como nudos gordianos;

hoy, la languidez de un silencio gris

enfriando la luz.

Cuánto madrugó esa tibieza

que convirtió en fugaz 

la llamarada, amortajando con cenizas

el plumaje de nuestras alas.

¿Qué hacer 

para retener en nuestras bocas

el aire de los pulmones del otro?,

¿cómo ensogarnos a su mástil 

para sortear el oleaje

que nos empuja hacia la lontananza?

¿Qué hacer 

para conseguir

la mirada del otro, 

la sonrisa del otro,

la palabra del otro?

El amor hiere más que las balas,

horada el corazón

y luego escupe los despojos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La Dama de Shalott" (1888), John William Waterhouse, Tate Britain, Londres

TE BUSCABA

Te buscaba
en la larga sombra del ciprés
que escuda de la fiereza del verano
y en el arrullo de paloma
del mar calmo que lame la arena
con su lengua de cristal.

Te buscaba
y extravié mis pasos por caminos
de retorcida espina,
y vadeé ríos y escalé montañas
hasta que la noche me cubrió con su capa
de paño áspero,
y mis pies sangraron su desaliento.

Me hallaba perdida en el eco sordo
de mi confusión
y te seguía buscando,
con el necio empeño de encontrar tus huellas,
más allá de donde el horizonte
pierde su línea.

Qué ceguera, de luz ebria de distancias,
saqueó mis días,
mientras mis manos llevaban las uvas
que las tuyas habían vendimiado antes.

Qué ceguera enturbió mis ojos
hasta quemarlos,
hasta dejarlos rebosantes tras su deshielo;
mas esa agua no rebajará el recio sabor de tu vino,
que guía mis labios como las estrellas guían,
año tras año, el reencuentro con la primavera.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: “El matrimonio Arnolfini” (1434), Jan van Eyck. National Gallery, Londres

REGRESO

Regreso a casa

acariciando, con yemas dulces,

las espigas 

que la tierra nutre de sol

en la profundidad de su útero.

Regreso a casa:

el gesto cansado,

la piel de una Ariadna dormida

cegando los poros,

y el tiempo 

(ese atleta de infatigables músculos, 

ese rodamiento permanente y elástico)

estrechando el círculo de la memoria

como un grillete de acero,

como una corona de hojalata

—sin gemas ni valor alguno—

ceñida sobre la frente de la náyade Lete.

Tal vez sólo haya transcurrido un segundo,

tal vez un eón,

mas qué importa,

pues hoy regreso a casa,

al reino celeste de tus ojos.

(Mayte Dalianegra)

Pintura: "Ariadna" (1898), John William Waterhouse

A ESO DE LA MEDIANOCHE

A eso de la medianoche,

entre las doce y la una,

no extravío zapatitos de cristal

ni afilo caninos

ansiosos de yugulares tiernas,

pues las campanas tocan a rebato

ante un viento alisio 

que propaga el fuego de mis sueños;

un ciclón tropical que me sopla ráfagas de susurros

y me cautiva con su eco colgado de un abismo 

que antes solo escuchaba silencio.

En esa hora precaria de luces

no lamento mi ceguera,

pues alumbra la llama de tu voz

desvelando auroras boreales

dormidas bajo mis párpados apretados de tinieblas,

y el negro se vuelve azul, verde, amarillo, rojo…

y mi piel se vuelve templo, 

santuario para tus manos indómitas,

patria para tus labios voraces.

A eso de la medianoche

tu aliento florece entre las tupidas selvas,

y soy pantera en la fronda

—acechando el latido de tus vísceras—,

y gacela asustadiza bajo los claros de luna. 

En esa hora de sombras zarpa tu buque de guerra

combatiendo, impetuoso, 

los embates de mis olas,

calafateando su proa con sal y savia marina,

y enarbolando

—finalmente—

una paz blanca de espuma.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Voluptas”, Franz von Lenbach (1836 – 1904)

ADÓNDE

Los astados —con su imponente

fuerza motriz—

han derribado la valla,

han devorado el sembrado.

Del arbusto

que antes crecía con vigor,

queda una raíz desnuda

—descarnada hasta la médula—

contemplando la indigencia de su reflejo

en un charco.

¿Adónde los tiempos felices,

adónde?

¿Adónde aquel amor poderoso

que hincaba mis rodillas

ante la divina llama de su altar?

¿Adónde va el río

que en el mar de mi agitación

halla su desembocadura?

Los toros van y vuelven

—rubios como el ámbar del otoño—,

clavando las pezuñas

en la hierba jugosa,

a un trote ufano y raudo

que devasta la dehesa.

¿Adónde van los toros,

adónde las tormentas?

¿Adónde va la luz

cuando la noche

alza el vuelo con sus alas de cuervo?

¿Adónde van mis manos ahora

que están yermas?

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Castaños”, Walter Zuluaga

MUJER DE ÉBANO

Mírate, eres espiga de sorgo 

crecida bajo el fuego vertical de la canícula, 

toda tú construida de materia solar,

esculpidos en bronce tu musculatura,

tus tendones y cartílagos.

Eres astro que calienta 

el orbe tropical sobre las copas de los baobabs, 

pecho que amamanta la hierba de la sabana, 

donde galopa en libertad la cebra 

de piel marcada con barrotes.

Mírate y, como ella, 

desbócate en carrera, abre tu jaula

y despliega unas alas huérfanas 

de amos y señores,

pues eres una diosa nubia,

una princesa kushita de Meroe,

una faraona del Antiguo Egipto. 

Eres la reina de Saba 

y la de África también 

—coronada tu alta frente de selvas 

y de manglares, de estruendosas cataratas,

rodeada tu ancha cadera de dunas 

y de oasis, de sombreados palmerales—,

tus manos son cetros que rigen 

la tierra roja donde medra la mandioca.

Mírate, Oshun, con tus vibrantes cascabeles,

amorosa dueña de las pepitas de oro 

que duermen un sueño dócil en los meandros,

fértil orishá, venus morena,

toda tú África, 

toda tú mujer y diosa y madre 

y rica y pobre.

Mírate, mujer de ébano,

el orgullo de tu estirpe te asiste.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Dibujo de Sara Golish

SUS OJOS ERAN VERDES (silva)

A Alexa Wilding,
 una de las modelos prerrafaelitas
de Rossetti

Sus ojos eran verdes, de marina

calma en un día gris,

fraguaban las pupilas

aquellas ocasiones encantadas

que en el lecho pasara,

tendida sobre hollín,

soñando que él la amaba.

Sus ojos eran verdes, de marina

con un brillo de plata,

los labios de naranja, la sonrisa

perdida en pleamares de utopías

y atada con un lazo, la melena

cobriza, azafranada.

Su nuca era una perla

nacida en una valva,

¿acaso era Afrodita

o solo era una dama?

Sus ojos eran verdes, de marina,

no creo que importara.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Il Ramoscello” (1865), Dante Gabriel Rossetti, Fogg Art Museum, Harvard University, Massachussetts, United States

LA PRIMERA PIEDRA

Soy como la primera piedra

formada con la sal

que rezumaba un corazón herido.

Fue un grano

de arena que después acrecentó

su morfología confinada entre aristas.

Fue roca menuda y luego montaña,

y eso soy,

no ya promontorio o colina,

no ya cerro,

montaña soy.

Aquí me elevo y, desde mi cumbre

nimbada por los vientos,

ya solo diviso el sol.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Valle del molino, Amalfi" (1871), William Stanley Haseltine

MANIFIESTO

Aun reconociéndome lega
en los horizontes
que el día vislumbra al aflorar,
sé que pertenezco
a esas gentes corrientes
cuyos rostros se desdibujan
bajo nombres anónimos.

Les pertenezco de la misma manera
que las estrellas lejanas
—que proyectan la luz temblorosa
de su pretérito remoto—
pertenecen al firmamento.

Y al igual que ellas
subordinaron su pálpito embrionario
a la noche,
me constituyo
parte de la muchedumbre.

Una parte ínfima,
insignificante y prescindible;
modesta como el grano de arena
—necesario para conformar
las dunas de los desiertos
y las playas orladas
con la puntilla de espuma de las olas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Enrique Florido Bernils